Поэзия

На мой взгляд, сейчас она интересна лишь довольно узкому кругу любителей. Есть ли среди участников форума почитатели поэтического жанра? Какие авторы более всего нравятся в русской и зарубежной поэзии?

 

да полно почитателей )) и то, что поэзия интересна узкому кругу - не соглашусь никогда. Даже на нашем форуме есть множество тем, посвященных этому виду литературы, и форумчане регулярно делятся друг с другом любимыми произведениями. Назвать любимых авторов - довольно сложно в связи с их большим количеством )) Недавно вот Лонгфелло "Песнь о Гайавате" перечитала - очень нравится Из наших - последними прочитанными были Арсений Тарковский, Асадов(спасибо Сентабринке!), А. Прокофьев (с удовольствием томик полистала - такие простые, но берущие за душу стихи - очень его люблю )) )

 

Поэты Серебряного века нравятся. Творчество Блока, стихи Мандельштама, Ахматовой. Изредка перечитываю их.

 

Не узковаты ли рамки для определения "поэт"?

"Распиши горизонт кострами новых зарниц,

Вскрой душное небо скальпелем утренних птиц.

И хотя этот восход еще слишком молод, а закат еще слишком стар,

Я начинаю петь, я вижу пожар." (Алиса - Театр Теней) - ну чем не поэзия?

Не обязательно искать поэтов в серебряно-бронзовых веках, да на полках книжных магазинов.

 

Напрасно Вы так. В той поэзии, которая выдержала проверку временем, которая интересна и по сей день, есть частичка вечности. А нагородить набор красивых фраз может немалое число людей, только вот вспомнит ли о них хоть кто-нибудь некоторое время спустя? Я тоже когда-то увлекалась самодеятельной поэзией, есть в ней свое очарование, но очарование преходящее. А то - навсегда. Перечитываю и каждый раз нахожу что-нибудь новое. Да и для поддержания лексикона в надлежащем состоянии оч.полезно.

 

Нет, я не могу представить жизни без поэзии! И муж у меня очень любит стихи. Зашла в тему - и сразу в голове зазвучали строки! Одного любимого поэта назвать сложно - под разное настроение есть свой любимый поэт. Мне нравятся Лермонтов, Цветаева, Гумилев, Кедрин, Анненский. жабка Малинка вспомнила Асадова - как мы его читали в студенческие годы! "Они студентами были, они друг друга любили.." или "Одни ее называют чудачкой - и пальцем на лоб и виска за спиной, другие - принцессою и гордячкой, а третьи, просто, синим чулком". Ой, даже тяжело остановиться!

 

Поэзия будет интересна всегда. У меня даже есть знакомые девушки, которые регулярно ходят на творческие вечера разнообразных современных поэтов. Хотя современные авторы, что естественно, проигрывают "классике".

 

Обожаю Пастернака. Его позднее творчество, где стих невыносимо проситься перейти в прозу, дышит прозой, но все-таки остается стихом. "Высокую болезнь" до сих пор на память могу прочитать.

 

И что же в этом естественного? Неужели на Руси-матушке талантливые люди уже сто лет как перестали рождаться? Вы просто либо не читали современных сильных поэтов, либо мыслите шаблоном, мол, это же классика, а ты кто такой. Мне гораздо интереснее Башлачёв, к примеру, чем Ахматова, Цветаева с Есениным разом взятые.

 

Для меня нет ничего ближе сонетов Шекспира...

 

Обожаю стихи Асадова! Особенно о любви... Если уж в жизни её нет, то хотя бы в стихах прочитать))))

 

К сожалению, поэзия сдала свои позиции. Её читают только люди определённого круга (интеллигенция, которой сейчас единицы). Разбирается же в ней и того меньше! Современное бульварное чтиво испортило вкус многих поколений.

Я очень люблю поэзию, не представляю жизни без неё. Обожаю Лермонтова, Есенина, Ахматову. Сама немного пишу.

 

ФРИДРИХ ШИЛЛЕР "ПУТЕШЕСТВЕННИК"

 

А как вам Верочка Полозкова?

Такие кипучие страсти на литературных форумах.

Такие разные впечатления.

От такого: "«Дело даже не в том, что она пишет прекрасные стихи и столь же прекрасно их читает. Дело в ее общем и необыкновенном артистизме. Если ее в ближайшее время не заметит и не заключит в рамки фильма режиссер кино, это будет свидетельствовать лишь об упадке режиссерской профессии. Для нее надо писать сценарии (а может, именно ей их и надо писать), снимать фильмы с нею в главной роли — и мы получим новую героиню. Героиню нового типа, как говорили раньше»

До вот такого: "Верочка Полозкова - это такие особые критические грабли. Критики ходят по литературной полянке, оценивают ромашки (в смысле авторов), и тут, хуяк, грабли! (в смысле фанклуб В.П.) На шум сбегаются другие критики. И удивляются. Как же так, у нас же тут полянка с ромашками, не может быть, чтоб грабли! И давай проверять сами. Хуяк. Хуяк."

И сама Верочка:

На страдание мне не осталось времени никакого.

Надо говорить толково, писать толково

Про Турецкого, Гороховского, Кабакова

И учиться, фотографируя и глазея.

Различать пестроту и цветность, песок и охру.

Где-то хохотну, где-то выдохну или охну,

Вероятно, когда я вдруг коротну и сдохну,

Меня втиснут в зеленый зал моего музея.

Пусть мне нечего сообщить этим стенам – им есть

Что поведать через меня; и, пожалуй, минус

Этой страстной любви к работе в том, что взаимность

Съест меня целиком, поскольку тоталитарна.

Да, сдавай ей и норму, и все избытки, и все излишки,

А мне надо давать концерты и делать книжки,

И на каждой улице по мальчишке,

Пропадающему бездарно.

Что до стихов – дело пахнет чем-то алкоголическим.

Я себя угроблю таким количеством,

То-то праздник будет отдельным личностям,

Возмущенным моим расшатываньем основ.

— Что ж вам слышно там, на такой-то кошмарной громкости?

Где ж в вас место для этой хрупкости, этой ломкости?

И куда вы сдаете пустые емкости

Из-под всех этих крепких слов?

То, что это зависимость – вряд ли большая новость.

Ни отсутствие интернета, ни труд, ни совесть

Не излечат от жажды – до всякой рифмы, то есть

Ты жадна, как бешеная волчица.

Тот, кто вмазался раз, приходит за новой дозой.

Первый ряд глядит на меня с угрозой.

Что до прозы – я не умею прозой,

Правда, скоро думаю научиться.

Предостереженья «ты плохо кончишь» — сплошь клоунада.

Я умею жить что в торнадо, что без торнадо.

Не насильственной смерти бояться надо,

А насильственной жизни – оно страшнее.

Потому что счастья не заработаешь, как ни майся,

Потому что счастье – тамтам ямайца,

Счастье, не ломайся во мне,

Вздымайся,

Не унимайся,

Разве выживу в этой дьявольской тишине я;

Потому что счастье не интервал – кварта, квинта, секста,

Не зависит от места бегства, состава теста,

Счастье – это когда запнулся в начале текста,

А тебе подсказывают из зала.

Это про дочь подруги сказать «одна из моих племянниц»,

Это «пойду домой», а все вдруг нахмурились и замялись,

Приобнимешь мальчика – а у него румянец,

Скажешь «проводи до лифта» — а провожают аж до вокзала.

И не хочется спорить, поскольку все уже

Доказала.

 

Очень люблю это стихотворение Заболоцкого

МЕРКНУТ ЗНАКИ ЗОДИАКА

Меркнут знаки Зодиака

Над просторами полей.

Спит животное Собака,

Дремлет птица Воробей.

Толстозадые русалки

Улетают прямо в небо,

Руки крепкие, как палки,

Груди круглые, как репа.

Ведьма, сев на треугольник,

Превращается в дымок.

С лешачихами покойник

Стройно пляшет кекуок.

Вслед за ними бледным хором

Ловят Муху колдуны,

И стоит над косогором

Неподвижный лик луны.

Меркнут знаки Зодиака

Над постройками села,

Спит животное Собака,

Дремлет рыба Камбала,

Колотушка тук-тук-тук,

Спит животное Паук,

Спит Корова, Муха спит,

Над землей луна висит.

Над землей большая плошка

Опрокинутой воды.

Леший вытащил бревешко

Из мохнатой бороды.

Из-за облака сирена

Ножку выставила вниз,

Людоед у джентльмена

Неприличное отгрыз.

Все смешалось в общем танце,

И летят во сне концы

Гамадрилы и британцы,

Ведьмы, блохи, мертвецы.

Кандидат былых столетий,

Полководец новых лет,

Разум мой! Уродцы эти -

Только вымысел и бред.

Только вымысел, мечтанье,

Сонной мысли колыханье,

Безутешное страданье,-

То, чего на свете нет.

Высока земли обитель.

Поздно, поздно. Спать пора!

Разум, бедный мой воитель,

Ты заснул бы до утра.

Что сомненья? Что тревоги?

День прошел, и мы с тобой -

Полузвери, полубоги -

Засыпаем на пороге

Новой жизни молодой.

Колотушка тук-тук-тук,

Спит животное Паук,

Спит Корова, Муха спит,

Над землей луна висит.

Над землей большая плошка

Опрокинутой воды.

Спит растение Картошка.

Засыпай скорей и ты!

 

Ну у меня лично сотни стихов. Не понял вопроса.Пишет куча. Нравятся многие.Цепляют единицы.

Ну у меня лично сотни стихов. Не понял вопроса.Пишет куча. Нравятся многие.Цепляют единицы.

Ну у меня лично сотни стихов. Не понял вопроса.Пишет куча. Нравятся многие.Цепляют единицы.

 

Ссылочку на Стихире дадите почитать?

 

Приятно согласиться с KUDINKA об "МЕРКНУТ ЗНАКИ ЗОДИАКА "...

Да и вообще о Заболоцком.

 

Сегодня, если кто забыл, Всемирный День Поэзии.

Булат Окуджава.

Чаепитие на Арбате

Пейте чай, мой друг старинный,

забывая бег минут.

Желтой свечкой стеариновой

я украшу ваш уют.

Не грустите о поленьях,

о камине и огне...

Плед шотландский на коленях,

занавеска на окне.

Самовар, как бас из хора,

напевает в вашу честь.

Даже чашка из фарфора

у меня, представьте, есть.

В жизни выбора не много:

кому - день, а кому - ночь.

Две дороги от порога:

одна - в дом, другая - прочь.

Нынче мы - в дому прогретом,

а не в поле фронтовом,

не в шинелях,

и об этом

лучше как-нибудь потом.

Мы не будем наши раны

пересчитывать опять.

Просто будем, как ни странно,

улыбаться и молчать.

Я для вас, мой друг, смешаю

в самый редкостный букет

пять различных видов чая

по рецептам прежних лет.

Кипятком крутым, бурлящим

эту смесь залью для вас,

чтоб былое с настоящим

не сливалось хоть сейчас.

Настояться дам немножко,

осторожно процежу

и серебряную ложку

рядом с чашкой положу.

Это тоже вдохновенье...

Но, склонившись над столом,

на какое-то мгновенье

все же вспомним о былом:

над безумною рекою

пулеметный ливень сек,

и холодною щекою

смерть касалась наших щек.

В битве выбор прост до боли:

или пан, или пропал...

А потом, живые, в поле

мы устроили привал.

Нет, не то чтоб пировали,

а, очухавшись слегка,

просто душу согревали

кипятком из котелка.

Разве есть напиток краше?

Благодарствуй, котелок!

Но встревал в блаженство наше

чей-то горький монолог:

"Как бы ни были вы святы,

как ни праведно житье,

вы с ума сошли, солдаты:

это - дрянь, а не питье!

Вас забывчивость погубит,

равнодушье вас убьет:

тот, кто крепкий чай разлюбит,

сам предаст и не поймет..."

Вы представьте, друг любезный,

как казались нам смешны

парадоксы те из бездны

фронтового сатаны.

В самом деле, что - крученый

чайный лист - трава и сор

пред планетой, обреченной

на страданье и разор?

Что - напиток именитый?..

Но, средь крови и разлук,

целый мир полузабытый

перед нами ожил вдруг.

Был он теплый и прекрасный...

Как обида нас ни жгла,

та сентенция напрасной,

очевидно, не была.

Я клянусь вам, друг мой давний,

не случайны с древних лет

эти чашки, эти ставни,

полумрак и старый плед,

и счастливый час покоя,

и заварки колдовство,

и завидное такое

мирной ночи торжество;

разговор, текущий скупо,

и как будто даже скука,

но... не скука - естество.

 

"Перепутье" Григорий Фёдоров.

Пусто на душе и неуютно,

От однообразия стихов

И весне с субботой не попутно

В поиске, простых и нужных слов.

И грачи ещё не прилетели,

И чернеет умирая снег,

От такой природной канители

Загрустил обычный человек.

И весна стоит на перепутье

И зима не хочет уходить,

Будто шепчет: О весне забудьте,

Научитесь прошлое любить.

Нет зиме конца, а с ним и края

В нашей неприглядной стороне

О весне стихами не мечтая

Сны всё реже снятся о весне.

Дружит грусть в не топленной квартире

С серою бездонностью ночей

Всё проходит в этом странном мире,

Кроме одиночества людей.