Поэзия Иосифа Бродского

ПИЛИГРИМЫ

Мои мечты и чувства в сотый раз

идут к тебе дорогой пилигримов.

В. Шекспир

Мимо ристалищ, капищ,

Мимо храмов и баров,

Мимо шикарных кладбищ,

Мимо больших базаров,

Мира и горя мимо,

Мимо Мекки и Рима,

Синим солнцем палимы,

Идут по земле пилигримы.

Увечны они, горбаты,

Голодны, полуодеты,

Глаза их полны заката,

Сердца их полны рассвета.

За ними ноют пустыни,

Вспыхивают зарницы,

Звезды встают над ними,

И хрипло кричат им птицы:

Что мир останется прежним,

Да, останется прежним,

Ослепительно снежным

И сомнительно нежным,

Мир останется лживым,

Мир останется вечным,

Может быть, постижимым,

Но все-таки бесконечным.

И, значит, не будет толка

От веры в себя да в Бога.

...И, значит, остались только

Иллюзия и дорога.

И быть над землей закатам,

И быть над землей рассветам.

Удобрить ее солдатам.

Одобрить ее поэтам.

1958

 

Всё-таки не нравится мне Бродский. Даже это стихотворение, а оно мне кажется одним из лучших у него, никакого отклика в душе не вызывает. Я уж лучше Есенина почитаю.

 

а это стихотворение нужно воспринимать через христианскую парадигму, тогда поймешь, о чем это

 

Может быть Вы и правы. Но мне "христианская парадигма" абсолютно чужда.

 

Вот поэзия С.Казаковой

"Всё давно уже ясно - к чему перемены,

Если жизнь заржавела, как в кране вода.

Мне хотелось бы счастьем взорвать себе вены,

Только жаль, не под током мои провода..."

 

вот мое любимое у И.А.:

Я обнял эти плечи и взглянул

на то, что оказалось за спиною,

и увидал, что выдвинутый стул

сливался с освещенною стеною.

Был в лампочке повышенный накал,

невыгодный для мебели истертой,

и потому диван в углу сверкал

коричневою кожей, словно желтой.

Стол пустовал. Поблескивал паркет.

Темнела печка. В раме запыленной

застыл пейзаж. И лишь один буфет

казался мне тогда одушевленным.

Но мотылек по комнате кружил,

и он мой взгляд с недвижимости сдвинул.

И если призрак здесь когда-то жил,

то он покинул этот дом. Покинул.

 

Скорее бы закончили с музеем Бродского...Так хочется посетить дом, где он жил...

 

Бродский молодец. Подмечал все мелочи. Не все поэты пишут о материальных вещах, они скорее растекаются водой по асфальту, нагоняя эпитетов и сравнений. Еще Маяковский красавчик. Тоже четко и по делу бил. Вот это поэты были!

 

А это?

Одиночество

Когда теряет равновесие

твое сознание усталое,

когда ступеньки этой лестницы

уходят из под ног,

как палуба,

когда плюет на человечество

твое ночное одиночество, --

ты можешь

размышлять о вечности

и сомневаться в непорочности

идей, гипотез, восприятия

произведения искусства,

и -- кстати -- самого зачатия

Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности

с глубокими ее могилами,

которые потом,

за давностью,

покажутся такими милыми.

Да.

Лучше поклоняться данности

с короткими ее дорогами,

которые потом

до странности

покажутся тебе

широкими,

покажутся большими,

пыльными,

усеянными компромиссами,

покажутся большими крыльями,

покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклонятся данности

с убогими ее мерилами,

которые потом до крайности,

послужат для тебя перилами

(хотя и не особо чистыми),

удерживающими в равновесии

твои хромающие истины

на этой выщербленной лестнице.

1959

 

да и мне не нравится творчество «окололитературного трутня»..я уж луше Баркова почитаю

 

А Гиппиус как?

Все кругом

Страшное, грубое, липкое, грязное,

Жестко тупое, всегда безобразное,

Медленно рвущее, мелко-нечестное,

Скользкое, стыдное, низкое, тесное,

Явно-довольное, тайно-блудливое,

Плоско-смешное и тошно-трусливое,

Вязко, болотно и тинно застойное,

Жизни и смерти равно недостойное,

Рабское, хамское, гнойное, черное,

Изредка серое, в сером упорное,

Вечно лежачее, дьявольски косное,

Глупое, сохлое, сонное, злостное,

Трупно-холодное, жалко-ничтожное,

Непереносное, ложное, ложное!

Но жалоб не надо. Что радости в плаче?

Мы знаем, мы знаем: все будет иначе.

1904

 

Аналогично. Евтушенко с Вознесенским и то предпочтительней.ИМХО, если б не гонения, отъезд из СССР и полученная исключительно под этим соусом нобелевка - ну был бы ещё один не перворазрядный поэт, неплохой, но таких десятки и многих из них никто не знает. А так - ну раскрутили спекуляции на его имени...

 

Вознесенский с Евтушенко тож, считаю, глыбы

 

Дык я не спорю. Кому-то нравится, кому-то нет, и никого это особо не возмущает. А вот признаться, что Бродский тебе не интересен или, страшно подумать, ты его вообще не читал - в приличном обществе могут и помидорами закидать ))) Из-за Евтушенко помидорами никто не швыряется, потому я к его творчеству спокойнее отношусь )))

 

мне кажется, бытующее мнение о наличии у кого-то литературного таланта или одаренности вообще сложно постулировать: как гриццо, вкусы разные, кого-то трогает образная система конкретного автора, его идейно-философские воззрения, а кого-то - нет. Вот и всё.

Я "Мастер и Маргариту" не люблю, например. Совсем. Тоже могут закидать, да и ладно)))))

 

вот..вот..ничего для души...то ли дело Барков..он не тока в душе..но и в штанах что то подымает своим творчеством

 

да я Баркова-то первое четверостишие ещё в унив-те прочла, застыдилась, и долой его из памяти)))))

 

Думаю, всё же именно Бродский - лучший поэт второй половины XX века наш.Он был агностиком. Стишки с христианскими мотивами - это больше от Ахматовой, от культуры.

Внутренне он был пессимистом, да ещё с обиженной душой. Богооставленное сознание.

Не случайно, конечно, его любимый поэт был - Цветаева. У которой он выделил неприятие мира. Вне зависимости от социального аспекта.

За исключением самого раннего его творчества, преобладающее настроение стихов - горечь.

Бродский был чрезвычайно умён. Для того, чтобы прокомментировать его (Зарегистрируйтесь или Авторизуйтесь), профессору Лосеву, его другу понадобилось двенадцать страниц. Но добрым назвать его нельзя. Хотя многим помог деньгами, после награждения "нобелевкой".

Замечательны его проза и эссе.

x x x

"Был чёрный небосвод светлей тех ног,

и слиться с темнотою он не мог".

В тот вечер возле нашего огня

увидели мы чёрного коня.

Не помню я чернее ничего.

Как уголь были ноги у него.

Он черен был, как ночь, как пустота.

Он черен был от гривы до хвоста.

Но черной по-другому уж была

спина его, не знавшая седла.

Недвижно он стоял. Казалось, спит.

Пугала чернота его копыт.

Он черен был, не чувствовал теней.

Так черен, что не делался темней.

Так черен, как полуночная мгла.

Так черен, как внутри себя игла.

Так черен, как деревья впереди,

как место между ребрами в груди.

Как ямка под землею, где зерно.

Я думаю: внутри у нас черно.

Но все-таки чернел он на глазах!

Была всего лишь полночь на часах.

Он к нам не приближался ни на шаг.

В паху его царил бездонный мрак.

Спина его была уж не видна.

Не оставалось светлого пятна.

Глаза его белели, как щелчок.

Еще страшнее был его зрачок.

Как будто был он чей-то негатив.

Зачем же он, свой бег остановив,

меж нами оставался до утра?

Зачем не отходил он от костра?

Зачем он черным воздухом дышал?

Зачем во тьме он сучьями шуршал?

Зачем струил он черный свет из глаз?

Он всадника искал себе средь нас.

28 июня 1962

Метафизические, удивительные стихи о смерти. А парню - 22 года...

 

[attachmentid=39879]

(Зарегистрируйтесь или Авторизуйтесь)

 

Стихи вааще в массе не люблю. Бродского люблю.

"Пилигримы" - любимое. Даже когда-та наизусть завывала могла.....

Щаз тока со шпаргалкой

А ваще, да, один из самых знаковых второй половины...блаблабла...