Любимые стихи выкладываем... | страница 37

Ледянка

Любовь Сердечная

Вези меня, ледянка, в детство,

Где мне совсем не больно падать,

Где «Чур» от всех напастей средство,

Где каждая снежинка – радость…

Где папа – молодой и сильный,

Где плакать хочется без мамы,

Где лес и розовый, и синий,

А Дед Мороз такой румяный.

Где ничего вкусней сосульки,

Где сам себе игрушки клеишь,

Где каша манная в кастрюльке,

А апельсин, когда болеешь.

Где горькая микстура в ложке,

Где с пенкой молоко в стакане,

Где в плед завернутая кошка,

Где тетя Валя на экране.

Где мандарины пахнут елкой,

Где под столами новоселье,

Где нос кусает шарфик колкий,

Где угол – плата за веселье.

Где кубики "Гематогенки"

Ещё вкуснее шоколадки.

Где вечно сбитые коленки.

Где с промокашками тетрадки.

Где счастье – если мама дома,

Где горе – если спать ложиться,

И ничего ценней альбома,

И ничего страшнее «Мыться!»

Где примерзают руки к санкам,

И где еще не стыдно плакать…

Вези меня вперед, ледянка!

Ты знаешь, я умею падать!!!

 

Сам накидал:

Он есть наш свет,

Он есть тепло.

Он лучший из того что нам дано.

И люди приручив его однажды

Не смогут выжить без него.

Он есть везде, в быту и на природе.

При катастрофах - самый злейший враг.

Приносит ужас, слёзы, горе.

Он вечный символ в памятных местах.

Уничтожает... , даруя путь для новых

Идей, желаний, жизни и людей.

Он как тот ластик в Фотошопе,

Стирает лишнее, и говорит: Смелей!

Он дарит свет, уют, тепло, стремленье.

Мы счастливы когда он есть у нас.

Он собирает круг друзей и семьи,

Ведь он огонь, ни мы, ни он без нас.

 

он садится к столу и часами глядит в монитор...

он садится к столу и часами глядит в монитор - то ли мышка дрожит под рукой, то ли все-таки гребаный вирус...

у него вместо сердца дыра - с того дня и до нынешних пор - но он всем говорит: ерунда, это я просто вырос...

он мечтает о том, как однажды - а впрочем, не так. он уже ни о чем не мечтает, разве только о лете...

лето дарит отборные травы и бархатный мак, а пока что зима, надо жить, надо ждать, не гадая о смерти...

ему кажется, смерть - только сон, только миг, а потом - пустота, чернота, красота и блаженные дали...

ему кажется - стоит сильней надавить, и все треснет само, полетит в никуда - только это едва ли....

он прочел сотни книг, но их смыслы ушли, протекли между пальцами, тихо рассеялись пеплом...

он садился и слушал напевы далекой земли, и мелодии дальних морей, и мотивы бездомного ветра...

но нигде не сыграли ответ и не спели ключей, и вопросы кипели внутри, словно жаркая лава...

он пытался быть с кем-то и чьим-то, но - вечно ничей - по кусочку дарил от себя не имеющим права...

он искал, но нигде не нашёл, не обрёл, не открыл, и оставил шальные мечтанья под тоннами пыли...

и не спросит никто: тот ли ты, кем ты был? тот ли ты, кем всегда хотел стать? ну а главное: где твои крылья...

© Юлита Ран

 

НЕ ИЗ ПЛАСТМАССЫ

А можно, я буду хорошей и нежной-

Без грубых движений, без резких батманов,

Смеяться над вечным всё реже и реже,

Не думать о свинге и марихуане…

Смотреть на детей в странных комбинезонах,

С тележкой бродить в супермаркете долго,

Любить равномерно четыре сезона,

Постель расстилать не по принципу долга.

А можно, я вычищу память как сумку,

Где множество мусора там за подкладкой,

И прошлые комиксы – чьи-то рисунки

Безжалостно вырву из общей тетрадки.

А можно, я снова, как будто впервые,

Сто раз ошибусь, зарекусь…мне же часто

Так хочется верить, что люди живые,

А не из пластмассы, а не из пластмассы…

Сола Монова, 2005

 

Котельников Алексей В.

Привет, отец!

Привет, отец! Конечно - не пустой... Как обещал, привез ведерко с краской. Ах, ты об этом... Папка, боже мой - конечно взял и водки, и колбаски. А у тебя здесь тихо. Хорошо. Ни городского шума, ни заводов. Всю жизнь свою ты сетовал на то, что был Москвой оторван от природы.

Да, путь к тебе съедает много сил. Дай отдышусь и "накачу" с дороги; и то, что я тебе не говорил, скажу сегодня в пьяном монологе. Напомню без упрека НАШИ дни, когда встречались мы по воскресеньям; как ждали щеки пухлые мои колючих губ тепло прикосновенья. Поведаю про старенькую мать, про сына и московскую погоду, про то, как много раз хотел сказать, что я любил тебя все эти годы.

Я буду говорить под благовест про то, что шесть десятков - это мало, и чувствовать, подкрашивая крест, горячий взгляд с холодного овала.

 

Дорогое лекарство - Нежность:

Принимать каждый день по капле,

добавлять по чуть-чуть во фразы

перед каждым приёмом речи.

Очень хрупкая упаковка,

очень маленький срок хранения.

((Только - в тёплом и светлом месте!

Только в любящем чьём-то Сердце...))

Показания к применению: одиночество, боль, обида,

ядовитая злая горечь, острый приступ мизантропии.

Дорогое лекарство Нежность аллергии не вызывает.

Только с фальшью несовместимо-

дорогое лекарство Нежность.

Дорогое лекарство - Нежность.

До чего же с Тобой Я богата,

если можем Себе позволить —

дорогое лекарство: Нежность ...

Марина Носачева ( Ефименко)

 

Алексей Порошин

Голова предательски горяча, ты лежишь в рубашке с его плеча, он в своей дали допивает чай, красный «Marlboro» мнёт в руке. Наливает виски и трёт виски, защищаясь рифмами от тоски, разбивая вдребезги ветряки в неуютном своём мирке.

За окном туман, впереди рассвет, из душевных ран льётся маков цвет, вытекает жизнь, исходя на нет, но не им будет сорван куш. Ядовитым дымом струится ночь, в кружке горький чай, а в стакане скотч, а тебя во сне обнимают дочь и нормальный, законный муж.

У тебя есть муж, у него жена, ох уж эти нравы и времена, и не тот расклад, и не та страна, и события всё не те. Остаётся ждать и копить бабло, чтоб когда-то снова судьбе назло, замерев в объятиях (повезло?), раствориться в своей мечте. Утопить ключи и сломать замок, чтоб никто войти никогда не смог и, тела сплетая в тугой комок, потерять и мозги и стыд. Да гори огнём, да плевать на всех, только б этот взгляд и счастливый смех, на разрыв аорт во вселенский грех… Люди – вряд ли, а Бог простит.

Он на ушко шепчет смешную чушь, ты с тоскою думаешь: «Ну, разрушь, поломай хоть что-нибудь, не хочу ж приближать расставанья день…». Ты святая, девочка. Ты не тварь. Посмотри в окошко и в календарь – наплевав на осень, мороз и хмарь, за окном расцвела сирень! Ты своей любовью творишь цветы, ты сосуд мерцающей красоты, и твои сомненья, увы, пусты, но тебя побеждает страх. Сотворяет чудо святой порыв, ты, поверь, умеешь творить миры, у тебя в раскладе любой игры только козыри на руках.

Но, покуда ночь, беспросветна тьма, на дворе ноябрь, а в душе зима, и осталось только сойти с ума или выбрать иную цель. Перекрёсток боли в конце времён, голова трещит и проблем вагон, и в кошмарных снах только он и…он. Красный «Marlboro» и «Chanel»...

 

Какой красавец, - говорят, -мужчина,

Высок и строен и широк в плечах!"

А рядом с ним шагает "половина",

Чуть-чуть поодаль с сумками в руках.

Глаза от глаз людских стыдливо прячет -

Безрадостные, тусклые глаза,

Идёт она, идёт и чуть не плачет,

Но мне заметна горькая слеза.

А на него глядят все дамы скромно,

В душе завидуя его жене,

Не зная, что жена законная

Идёт с тяжёлой сумкой в стороне.

Вот вижу - шествует другая пара,

Как будто бы невзрачный мужичок,

А рядом с ним роскошная судара

Идёт, прижавшись к мужу под бочок.

Я посмотрела на лицо мужчины

И вдруг увидела, то был не сон,

Как любит он "вторую половину",

И как прекрасен он, и как умён!

С тех пор красивым у меня зовётся

По-настоящему лишь только тот,

С которым рядом женщина смеётся,

С которым рядом женщина цветёт.

Anagel

 

София Парнок

Девочкой маленькой

ты мне предстала неловкою.

Сафо

"Девочкой маленькой ты мне предстала неловкою" —

Ах, одностишья стрелой Сафо пронзила меня!

Ночью задумалась я над курчавой головкою,

Нежностью матери страсть в бешеном сердце сменя,—

"Девочкой маленькой ты мне предстала неловкою".

Вспомнилось, как поцелуй отстранила уловкою,

Вспомнились эти глаза с невероятным зрачком...

В дом мой вступила ты, счастлива мной, как обновкою:

Поясом, пригоршней бус или цветным башмачком,—

"Девочкой маленькой ты мне предстала неловкою".

Но под ударом любви ты — что золото ковкое!

Я наклонилась к лицу, бледному в страстной тени,

Где словно смерть провела снеговою пуховкою...

Благодарю и за то, сладостная, что в те дни

"Девочкой маленькой ты мне предстала неловкою".

 

Как жаль...

Нельзя сложить в конверт

Изящество весны...

Мой мир, моей души рассвет,

Мои цветные сны...

Не хватит букв, чтоб "написать"

Луч света вдоль строки,

И с телеграммой отослать

Касание руки...

Не вместит чувства бандероль,

Бессилен Интернет.

Мэйл.ру...Введите ваш пароль.

Письмо. Вложений нет.

Как жаль...Нельзя сложить в конверт

Тепло, улыбку, взгляд...

Таких услуг в Почтамте нет.

Никто не виноват...

Напишите сообщение

 

Открытое письмо

Женщине из г. Вичуга

Я вас обязан известить,

Что не дошло до адресата

Письмо, что в ящик опустить

Не постыдились вы когда-то.

Ваш муж не получил письма,

Он не был ранен словом пошлым,

Не вздрогнул, не сошел с ума,

Не проклял все, что было в прошлом.

Когда он поднимал бойцов

В атаку у руин вокзала,

Тупая грубость ваших слов

Его, по счастью, не терзала.

Когда шагал он тяжело,

Стянув кровавой тряпкой рану,

Письмо от вас еще все шло,

Еще, по счастью, было рано.

Когда на камни он упал

И смерть оборвала дыханье,

Он все еще не получал,

По счастью, вашего посланья.

Могу вам сообщить о том,

Что, завернувши в плащ-палатки,

Мы ночью в сквере городском

Его зарыли после схватки.

Стоит звезда из жести там

И рядом тополь — для приметы...

А впрочем, я забыл, что вам,

Наверно, безразлично это.

Письмо нам утром принесли...

Его, за смертью адресата,

Между собой мы вслух прочли —

Уж вы простите нам, солдатам.

Быть может, память коротка

У вас. По общему желанью,

От имени всего полка

Я вам напомню содержанье.

Вы написали, что уж год,

Как вы знакомы с новым мужем.

А старый, если и придет,

Вам будет все равно ненужен.

Что вы не знаете беды,

Живете хорошо. И кстати,

Теперь вам никакой нужды

Нет в лейтенантском аттестате.

Чтоб писем он от вас не ждал

И вас не утруждал бы снова...

Вот именно: «не утруждал»...

Вы побольней искали слова.

И все. И больше ничего.

Мы перечли их терпеливо,

Все те слова, что для него

В разлуки час в душе нашли вы.

«Не утруждай». «Муж». «Аттестат»...

Да где ж вы душу потеряли?

Ведь он же был солдат, солдат!

Ведь мы за вас с ним умирали.

Я не хочу судьею быть,

Не все разлуку побеждают,

Не все способны век любить,—

К несчастью, в жизни все бывает.

Ну хорошо, пусть не любим,

Пускай он больше вам ненужен,

Пусть жить вы будете с другим,

Бог с ним, там с мужем ли, не с мужем.

Но ведь солдат не виноват

В том, что он отпуска не знает,

Что третий год себя подряд,

Вас защищая, утруждает.

Что ж, написать вы не смогли

Пусть горьких слов, но благородных.

В своей душе их не нашли —

Так заняли бы где угодно.

В отчизне нашей, к счастью, есть

Немало женских душ высоких,

Они б вам оказали честь —

Вам написали б эти строки;

Они б за вас слова нашли,

Чтоб облегчить тоску чужую.

От нас поклон им до земли,

Поклон за душу их большую.

Не вам, а женщинам другим,

От нас отторженным войною,

О вас мы написать хотим,

Пусть знают — вы тому виною,

Что их мужья на фронте, тут,

Подчас в душе борясь с собою,

С невольною тревогой ждут

Из дома писем перед боем.

Мы ваше не к добру прочли,

Теперь нас втайне горечь мучит:

А вдруг не вы одна смогли,

Вдруг кто-нибудь еще получит?

На суд далеких жен своих

Мы вас пошлем. Вы клеветали

На них. Вы усомниться в них

Нам на минуту повод дали.

Пускай поставят вам в вину,

Что душу птичью вы скрывали,

Что вы за женщину, жену,

Себя так долго выдавали.

А бывший муж ваш — он убит.

Все хорошо. Живите с новым.

Уж мертвый вас не оскорбит

В письме давно ненужным словом.

Живите, не боясь вины,

Он не напишет, не ответит

И, в город возвратись с войны,

С другим вас под руку не встретит.

Лишь за одно еще простить

Придется вам его — за то, что,

Наверно, с месяц приносить

Еще вам будет письма почта.

Уж ничего не сделать тут —

Письмо медлительнее пули.

К вам письма в сентябре придут,

А он убит еще в июле.

О вас там каждая строка,

Вам это, верно, неприятно —

Так я от имени полка

Беру его слова обратно.

Примите же в конце от нас

Презренье наше на прощанье.

Не уважающие вас

Покойного однополчане.

По поручению офицеров полка

К. Симонов

1943

 

Люблю творчество Симонова. Глубокие мысли. Трогательные слова. Спасибо, Хмурое утро, что напомнили.

Константин Симонов

ТОСКА

"Что ты затосковал?"

- "Она ушла".

- "Кто?"

- "Женщина.

И не вернется,

Не сядет рядом у стола,

Не разольет нам чай, не улыбнется;

Пока не отыщу ее следа -

Ни есть, ни пить спокойно не смогу я..."

- "Брось тосковать!

Что за беда?

Поищем -

И найдем другую".

. . . . . . . . . . .

"Что ты затосковал?"

- "Она ушла!"

- "Кто?"

- "Муза.

Всё сидела рядом.

И вдруг ушла и даже не могла

Предупредить хоть словом или взглядом.

Что ни пишу с тех пор - все бестолочь, вода,

Чернильные расплывшиеся пятна..."

- "Брось тосковать!

Что за беда?

Догоним, приведем обратно".

. . . . . . . . . . . . . .

"Что ты затосковал?"

- "Да так...

Вот фотография прибита косо.

Дождь на дворе,

Забыл купить табак,

Обшарил стол - нигде ни папиросы.

Ни день, ни ночь -

Какой-то средний час.

И скучно, и не знаешь, что такое..."

- "Ну что ж, тоскуй.

На этот раз

Ты пойман настоящею тоскою..."

 

С днем поэзии!

"Пи*дец. Родишь ребенка, а он поэт. Ты его кормишь грудью, на руках носишь в туалет, когда у него жар, тратишь на него все деньги и всё свободное время. Мечтаешь, что будет у него школа с золотой медалью, работа интересная, красивый автомобиль, веселая свадьба, трое детишек и собака. А он, с*ка, вырастает поэтом, и всё у него плохо. И он пьет горькую и пишет грустные стихи, а тебе уже шестьдесят, и ты уже отдал ему всё, что у тебя было, и больше у тебя ничего нет. А он пишет и пишет, с*ка, а ты читаешь и плачешь".

(Анна Ривелотэ)

***

Если кто-то убит,

То слова не помогут.

Ни одна из молитв

Не доходит до Бога:

Бумерангом летят

Беспощадно и точно,

Возвращаясь назад,

Как невскрытая почта.

Значит, поздно любить,

Извиняться и плакать,

Если кто-то убит,

И в промозглую слякоть

Он упал и лежит,

Ни к чему не пригодный,

Не обязанный жить

И уже не голодный,

Не усталый, не бедный,

Не больной и не злой -

Может, чуточку бледный,

Но свободный такой!

Анна Ривелотэ

 

ОТРЕЧЕНИЕ ОТ... и ВО ИМЯ...

Устав от бесконечного «понять»…

От рифм ненужных и бессонниц стылых…

Душе устав нелепо изменять,

Терзаясь памятью, что «это было»…

Конечно, отрекаются, любя…

Чтобы себя спасти… Добра желая…

И, отрекаясь с болью, уходя,

Ломают крылья и скользят по краю…

Не правда… Отрекаются, любя…

Роднятся с одиночеством привычным

В стране с названьем серым «Без тебя»…

И всё волшебное становится обычным…

Карета — в тыкву, Золушке — метлу…

Передник — вместо сказочного платья…

И - шагом марш — в печальную страну,

Храня в воспоминаниях объятья…

Лишь башмачок хрустальный — как укор

— Стоит на подоконнике без пары…

Кастрюли, стирка… Глупой сказки вздор.

Всё было ясно… с самого начала.

Поверьте… Отрекаются, любя…

из инета

При всем уважении, Том... это слишком не в формате темы

 

Мы в дальней разлуке. Сейчас между нами

Узоры созвездий и посвист ветров,

Дороги с бегущими вдаль поездами

Да скучная цепь телеграфных столбов.

Как будто бы чувствуя нашу разлуку,

Раскидистый тополь, вздохнув горячо,

К окну потянувшись, зеленую руку

По-дружески мне положил на плечо.

Душа хоть какой-нибудь весточки просит,

Мы ждем, загораемся каждой строкой.

Но вести не только в конвертах приносят,

Они к нам сквозь стены проходят порой.

Представь, что услышишь ты вести о том,

Что был я обманут в пути подлецом,

Что руку, как другу, врагу протянул,

А он меня в спину с откоса толкнул...

Все тело в ушибах, разбита губа...

Что делать? Превратна порою судьба!

И пусть тебе станет обидно, тревожно,

Но верить ты можешь. Такое - возможно!

А если вдруг весть, как метельная мгла,

Ворвется и скажет, словами глухими,

Что смерть недопетую песнь прервала

И черной каймой обвела мое имя.

Веселые губы сомкнулись навек...

Утрата, ее не понять, не измерить!

Нелепо! И все-таки можешь поверить:

Бессмертны лишь скалы, а я - человек!

Но если услышишь, что вешней порой

За новым, за призрачным счастьем в погоне

Я сердце своё не тебе, а другой

Взволнованно вдруг протянул на ладони,

Пусть слезы не брызнут, не дрогнут ресницы,

Колючею стужей не стиснет беда!

Не верь! Вот такого не может случиться!

Ты слышишь? Такому не быть никогда!

 

Вы форум с ЛиРушкой не попутали в субботу?

 

ВЗГЛЯД – ЗАПОМНИТЬ, ЖЕСТ – ЗАПОМНИТЬ…

Снег. Зима. Метель. Озноб. Жар. Постель. Молчит звонок. Книга. Плед. Горячий чай. Так закончился февраль.

Солнце. Дождь. Холодный ветер. Не весна, а сущий ад. Птицы где-то на рассвете. Первые листочки. Гром. Прочь пальто. Каблук повыше. Взгляд уверенней. Улыбка. СМСка. Смайлик. Быстро набирает темп весна. Солнце.

Солнце. Солнце. Море. Легкий теплый ветерок. Телефон не умолкает. Встреча. Жаркий поцелуй. Сердце захватил июль. А в душе скребется август. Утро жарко. Ночь нежна. Мысль, как мотылек легка. Руки. Пальцы. Губы. Плечи… Жаль, приходит быстро вечер. Вот и первый желтый лист.

Астры. Ирисы. Смеёмся… Взгляд – запомнить! Жест – запомнить! Греемся Кампари: дождь. Зонт. Пальто и шарф на шее, хоть в глазах еще весна.

Ветер. Солнце. Ветер. Дождь… Елка. Долгожданный снег. - Поздравляю с Новым годом! Все, целую! – смс. Да, нелетная погода! Снег. Зима. Озноб. Озноб. Так идет за годом год.

Александрова Яна

 

Если он правда не умер...

Одри Хорн

Если он правда не умер а где-нибудь спит

Ты разбуди его Боже и благослови

Не существует отныне пятерки Уолл-Стрит

Не существует спасения даже в любви

Лодка разбилась о быт и назад не доплыть

Утром из кипени вытянет старый рыбак

Если дарована жизнь ее надо прожить

Господи только нигде не написано как

Если принять одиночество за благодать

Можно обманывать время еще и еще

Только я тоже игрок и хочу рисковать

Было бы только плечо

Да такое плечо

Чтобы не страшно и не выбивали из сил

Сны где c высот незнакомого мне этажа

Видно как ползает между оплывших могил

Пьяная и одинокая в доску душа

© Одри Хорн

 

Коркин Владимир

ПИСЬМО В ЛАМАНЧУ 29.03.2005

Идальго, я пишу Вам из страны,

В которой ледниковая эпоха

Закончилась позднее, чем у вас.

Мы - северней. Не то, чтоб это плохо,

Но все же напрягает всякий раз,

Когда на нас глядят со стороны

От солнца разомлевшие соседи...

Да, мы - на севере, где белые медведи

Заходят в кабаки, чтоб выпить водки,

Где вьюга заметает околотки

И навивает снега аж под крыши,

И мы копаем норы, словно мыши,

И так живем, пока не грянет лето...

Я думаю, что Вам наплел про это

Известный врун и пьяница барон,

Которого мы вышвырнули вон,

Поскольку пьяниц здесь своих немало,

А болтовня его совсем достала!

Книжонку накропал...Галиматья!..

Барон Мюнхгаузен...Ну, Бог ему судья!

Тем более совсем не о бароне,

Идальго, я хотел Вам написать,-

У нас беда: опять сатрап на троне

И нас в который раз пора спасать.

Не то, чтобы свои богатыри

У нас перевелись. Не в этом дело.

Коррупция, идальго, нас заела:

Куда ни кинься, как ни посмотри,-

Все витязи на службе и при деле

И...всякий грабит нас в своем уделе!..

Мы прочитали давеча роман

Серва'нтеса, а, может, Серванте'са,

(В испанском мы не смыслим ни бельмеса)

И уяснили,- пусть Вы из дворян,

Но все-таки блюдете интересы

Простого люда. Честь у Вас - в чести!

Мы знаем, что в Ламанче Вы - за психа.

Езжайте к нам, спасите нас от лиха,

А мы Вам здесь поможем обрести

Любовь Дуняшки, то бишь... Дульсинеи,-

У нас здесь барышни про Вас заслыша - млеют!

Ну, с Богом! Ждем! Езжайте до Парижа...

"Зачем?"- Вы спросите? О том читайте ниже:

Найдите там писателя Дюму,

Хотя Дюма нам, в общем, ни к чему,-

Узнайте по возможности: как скоро

Прибудут к нам четыре мушкетера,-

Вам здесь не разобраться одному,

А впятером вы все решите споро...

Теперь о том, как проще нас найти:

У вас, я помню, в Рим ведут пути,

Ну а у нас любая колея

Вас доведет до нашего жилья,-

Как только заплутаете в болоте,

В Гадюкино как раз и попадете!

Сей текст письма составил с общих слов

Кузнец Вакула. Местный. Из хохлов.