Любимые стихи выкладываем... | страница 39

Баллада о королевском бутерброде

(Из Александра Алана Милна)

Перевод С.Я. Маршака

Король,

Его величество,

Просил её величество,

Чтобы её величество

Спросила у молочницы:

Нельзя ль доставить масла

На завтрак королю.

Придворная молочница

Сказала: "Разумеется,

Схожу,

Скажу

Корове,

Покуда я не сплю!"

Придворная молочница

Пошла к своей корове

И говорит корове,

Лежащей на полу:

"Велели их величества

Известное количество

Отборнейшего масла

Доставить к их столу!"

Ленивая корова

Ответила спросонья:

"Скажите их величествам,

Что нынче очень многие

Двуногие-безрогие

Предпочитают мармелад,

А также пастилу!"

Придворная молочница

Сказала: "Вы подумайте!"

И тут же королеве

Представила доклад:

"Сто раз прошу прощения

За это предложение,

Но если вы намажете

На тонкий ломтик хлеба

Фруктовый мармелад,

Король, его величество,

Наверно, будет рад!"

Тотчас же королева

Пошла к его величеству

И, будто между прочим,

Сказала невпопад:

"Ах да, мой друг, по поводу

Обещанного масла...

Хотите ли попробовать

На завтрак мармелад?"

Король ответил:

"Глупости!"

Король сказал:

"О Боже мой!"

Король вздохнул: "О Господи!" -

И снова лег в кровать.

"Ещё никто,- сказал он,-

Никто меня на свете

Не называл капризным...

Просил я только масла

На завтрак мне подать!"

На это королева

Сказала: "Ну конечно!" -

И тут же приказала

Молочницу позвать.

Придворная молочница

Сказала: "Ну конечно!" -

И тут же побежала

В коровий хлев опять.

Придворная корова

Сказала: "В чем же дело?

Я ничего дурного

Сказать вам не хотела.

Возьмите простокваши,

И молока для каши,

И сливочного масла

Могу вам тоже дать!"

Придворная молочница

Сказала: "Благодарствуйте!"

И масло на подносе

Послала королю.

Король воскликнул: "Масло!

Отличнейшее масло!

Прекраснейшее масло!

Я так его люблю!

Никто, никто,- сказал он

И вылез из кровати.-

Никто, никто,- сказал он,

Спускаясь вниз в халате.-

Никто, никто,- сказал он,

Намылив руки мылом.-

Никто, никто,- сказал он,

Съезжая по перилам.-

Никто не скажет, будто я

Тиран и сумасброд,

За то, что к чаю я люблю

Хороший бутерброд!"

 

Кто автор-сами знаете Где вы теперь?Кто Вам целует пальцы? Куда ушел Ваш китайченок Ли?Вы кажется потом любили португальца А может быть с малайцем Вы ушли В последний раз я видел Вас так близко В пролеты улиц Вас умчал авто.И снится мне в притонах Сан-Франциско Лиловый негр Вам подает манто.

 

О декаданс случайные встречи

Стол преферанс горящие свечи

На патефон надета пластинка

Гои сидят и слушают Стинга

Плещется ром и кокаин

Желтыми пальцами в тонкие ноздри

Вы предлагаете вместе уйти

Поздно милая дамочка поздно

Дышите в ухо что там за углом

Черный блестящий нас ждет Роллс-Ройс

Он повезет нас на аэродром

Томной дорогой рассыпанных роз

А там за дорогой ваш аэроплан

Страшная дикая дивная птица

Дремлет пилот ему снится канкан

Он призывает нас торопится

Утро лучами согрело восток

Ну же вскричали вы Ну полетели

Но струи багровые мое лицо

Вдруг озарили и вы побледнели

Как закричали вы Вы что еврей

Ах лучше бы сердце пронзили мне пулей

Вы погубили меня вы злодей

Вы обманули вы обманули

Вы отравили мой девичий мозг

Вы растоптали мои эдельвейсы

Так убирайтесь пархатый Вы монстр

Брейте свои кацапские пейсы

Я вам ответил Мадам вы кокотка

Падшая женщина жалкая гойша

Так улетайте же Вы одиноко

Нам разговаривать неочем больше

Вернусь я туда где кушают смерть

И черпают жизнь из хрустальных бокалов

Где ничего невозможного нет

Да это немного но это немало

Там декаданс случайные встречи

Солнышко тушит ненужные свечи

На патефон поставлю пластинку

И застрелюсь под музыку Стинга

И что это мне вспомнилось...?

(орфография с пунктуацией не мои, исправлять лень)

И, уж если Вертинского вспоминать...

Концерт Сарасате

Ваш любовник скрипач, он седой и горбатый.

Он Вас дико ревнует, не любит и бьет.

Но когда он играет «Концерт Сарасате»,

Ваше сердце, как птица, летит и поет.

Он альфонс по призванью. Он знает секреты

И умеет из женщины сделать «зеро»...

Но когда затоскуют его флажолеты,

Он божественный принц, он влюбленный Пьеро!

Он Вас скомкал, сломал, обокрал, обезличил.

Femme de luxe он сумел превратить в femme de chambrc.

И давно уж не моден, давно неприличен

Ваш кротовый жакет с легким запахом амбр.

И в усталом лице, и в манере держаться

Появилась у Вас и небрежность, и лень.

Разве можно так горько, так зло насмехаться?

Разве можно топтать каблуками сирень?..

И когда Вы, страдая от ласк хамоватых,

Тихо плачете где-то в углу, не дыша, —

Он играет для Вас свой «Концерт Сарасате»,

От которого кровью зальется душа!

Безобразной, ненужной, больной и брюхатой,

Ненавидя его, презирая себя,

Вы прощаете все за «Концерт Сарасате»,

Исступленно, безумно и больно любя!...

 

Оттуда же (Зарегистрируйтесь или Авторизуйтесь)

 

...Вот два петуха,

Которые будят того пастуха,

Который бранится с коровницей строгою,

Которая доит корову безрогую,

Лягнувшую старого пса без хвоста,

Который за шиворот треплет кота...

Все из детства))

 

Котельников Алексей В.

*се ля ви* 17.08.2006

"где был?", "с кем пил?", "а ну-ка отвечай!"...

о чем ты? кто женился на кухарке?

был на работе, пил с друзьями чай,

а запах от просроченной заварки.

не говори плохого о друзьях -

суждения надуманны и ложны.

чего?.. небрит? ...мне, стало быть, нельзя,

а мужику в "Намедни", значит, можно?

спрячь сковородку!...и тебе не жаль

начитанного, умного объекта?..

ну что о нас подумает "Тефаль",

когда ты ею... мне...по интеллекту?

не называй мой личный кабинет

приютом для убогого чухонца!

скажи мне лучше, знаешь или нет,

какой сегодня индекс Доу-Джонса?

не сразу вставил в дырочку ключи?

а ты ползла когда-нибудь три мили?

что означает грубое "молчи"?

не-е-ет, плюрализм еще не отменили...

как говорят монголы: *се ля ви*.

опять звонишь и жалуешься маме?

о, скольких женщин я лишил любви,

женившись на включенной пилораме!

повесь трубу! противно слушать ложь.

стою на четвереньках? - значит надо.

зачем? - всё жду, когда же ты поймешь,

что стала обладательницей клада.

 

Где она, твоя любовь?

Как ее зовут по-русски,

Сколько нужно к ней закуски,

Чтоб не отравила кровь?

Где она, твоя любовь?

Где она, твоя любовь?

Может это просто вирус,

Может, я им заразилась

От платка до каблуков,

Но, а ты вполне здоров?

Где она, твоя любовь?

Где она, твоя любовь?

Дай мне карту этих кладов,

Может мне сменить помаду

И покрасить в синий бровь?

Где она, твоя любовь?

Где она, твоя любовь?

Шар легко влетает в лузу,

Может я тебе в обузу:

Не игрок среди столов?

Где она, твоя любовь?

Где она, твоя любовь?

Бар закроется не скоро,

У тебя в запасе – город,

У меня – ни рифм, ни слов.

Где она, твоя любовь?

Сола Монова 1999

 

Беспалова Галина

Ты ли? 21.04.2007

Надоело на земле!

Мне бы

легким облачком парить

в небе,

взмыть в лазоревую высь

птицей…

Но пока такое лишь

снится.

Крылья срезаны … Они

были.

Кто их вновь подарит мне?

Ты ли?!

 

Шарль Бодлер

Перевод Эллиса

Неудача

О если б в грудь мою проник,

Сизиф, твой дух в работе смелый,

Я б труд свершил рукой умелой!

Искусство - вечность, Время - миг.

К гробам покинутым, печальным,

Гробниц великих бросив стан,

Мой дух, гремя как барабан,

Несется с маршем погребальным.

Вдали от лота и лопат,

В холодном сумраке забвенья

Сокровищ чудных груды спят;

В глухом безлюдье льют растенья

Томительный, как сожаленья,

Как тайна, сладкий аромат.

 

Валерию Брюсову

По ночам, когда в тумане

Звезды в небе время ткут,

Я ловлю разрывы ткани

В вечном кружеве минут.

Я ловлю в мгновенья эти,

Как свивается покров

Со всего, что в формах, в цвете,

Со всего, что в звуке слов.

Да, я помню мир иной -

Полустертый, непохожий,

В вашем мире я - прохожий,

Близкий всем, всему чужой.

Ряд случайных сочетаний

Мировых путей и сил

В этот мир замкнутых граней

Влил меня и воплотил.

Как ядро к ноге прикован

Шар земной. Свершая путь,

Я не смею, зачарован,

Вниз на звезды заглянуть.

Что одни зовут звериным,

Что одни зовут людским -

Мне, который был единым,

Стать отдельным и мужским!

Вечность с жгучей пустотою

Неразгаданных чудес

Скрыта близкой синевою

Примиряющих небес.

Мне так радостно и ново

Все обычное для вас -

Я люблю обманность слова

И прозрачность ваших глаз.

Ваши детские понятья

Смерти, зла, любви, грехов -

Мир души, одетый в платье

Из священных, лживых слов.

Гармонично и поблёкло

В них мерцает мир вещей,

Как узорчатые стекла

В мгле готических церквей...

В вечных поисках истоков

Я люблю в себе следить

Жутких мыслей и пороков

Нас связующую нить.

Когда ж уйду я в вечность снова?

И мне раскроется она,

Так ослепительно ясна

Так беспощадна, так сурова

И звездным ужасом полна!

1903, Коктебель

Максимилиан Волошин.

 

Павлова Марина (Перышко)

От ворот. 21.04.2007

Не о чем уже разговаривать!

Ни к чему звенеть пустословицей!

Незачем тропинки протаривать,

Не такой уж Вы «добрый» мОлодец...

Связаны семейными узами -

Сплетни ходят тропами лисьими:

«Две семьи - в Коломне да в Суздале» -

На хвосте сорочьем написано.

И не стойте, с видом отчаянным,

под окном моим пень – колодою!

Вас своим увидеть не чаю я,

мне не быть до тысячи сотою.

Не скрипите новыми ботами,

полноте от баб, да от дел лытать…

Шли бы Вы, царевич…

болотами, меж лягушек жаб очаро-вы-вать.

 

И. Бродский

Письмо римскому другу

Посылаю тебе, Постум, эти книги.

Что в столице? Мягко стелют? Спать не жестко?

Как там Цезарь? Чем он занят? Все интриги?

Все интриги, вероятно, да обжорство.

Я сижу в своем саду, горит светильник.

Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых.

Вместо слабых мира этого и сильных —

лишь согласное гуденье насекомых.

Пусть и вправду, Постум, курица не птица,

но с куриными мозгами хватишь горя.

Если выпало в Империи родиться,

лучше жить в глухой провинции у моря.

И от Цезаря далёко, и от вьюги.

Лебезить не нужно, трусить, торопиться.

Говоришь, что все наместники — ворюги?

Но ворюга мне милей, чем кровопийца.

Вот и прожили мы больше половины.

Как сказал мне старый раб перед таверной:

"Мы, оглядываясь, видим лишь руины".

Взгляд, конечно, очень варварский, но верный.

Был в горах. Сейчас вожусь с букетом.

Разыщу большой кувшин, воды налью им...

Как там в Ливии, мой Постум, — или где там?

Неужели до сих пор еще воюем?

 

Открывается не скоро, может даже никогда

Утешу своей свободой, если хочешь, навсегда!

Не захочешь, в чем же дело, тешь себя одна в ночи.

Только помни про меня )))

 

Тебя, как сломанную руку,

едва прижав к груди, несу.

Дневную дрожь – ночную муку,

поддерживая на весу.

Могла бы стать обыкновенной

сегодня же, в теченье дня!

Но и тогда в твоей Вселенной

не будет места для меня.

Тебя, как сломанную руку,

качать-укачивать хочу.

Дневную дрожь – ночную муку

удерживая, как свечу.

Безвременны, всенепременны:

Всего лишь гипс - твоя броня.

И все равно – в твоей Вселенной

не будет места для меня.

Тебя, как сломанную руку,

должно быть, вылечу, сращу.

Дневную дрожь – ночную муку

кому-то перепоручу.

- Все бесполезно, мой бесценный, -

скажу, легонько отстраня.

И никогда в твоей Вселенной

не будет места для меня...

Вероника Долина

 

Царев Игорь

Не покидай меня 20.04.2007

Веселый ангел миражи

Рисует гвоздиком.

Комета небо сторожит,

Виляя хвостиком.

Там у галактик рукава

С каймою вышитой,

А тут по маковку трава –

Куда уж выше-то!

Нам это поле перейти

Бок о бок выпало.

Я весь репейник на пути

Руками выполол.

Осталась только лебеда

Неистребимая,

Но ты меня не покидай,

Моя любимая!

Над синей крышею дымок

И стол под сливою -

Старался сделать я, как мог,

Тебя счастливою.

Чтоб путеводный свет не гас -

В ночи бы выручил,

Я «Отче наш», как Отче нас,

На память выучил.

Синицей теплою в руке,

Ручным ли соколом,

Не важно как, не важно кем,

Я буду около.

Какая б ни была беда,

Тебя не брошу я.

И ты меня не покидай,

Моя хорошая.

 

Михаил Свищёв

Монгольское танго

То ли моют полы, то ли пахнет полынь,

то ли входит, садится, сдвигает столы

эскадрон, не дошедший до Ганга.

Зябко скрипнет костыль, тихо всхлипнет медаль,

и тапёр отпирает трофейный рояль,

и несётся «Монгольское танго»...

То ли хочется спеть, то ли чудится степь,

то ли время запуталось в конском хвосте,

словно цепкий июльский репейник.

И, припомнив мотив, они курят всю ночь,

и глядят, и молчат, и хозяйская дочь

подаёт им четвёртый кофейник.

И не весел никто, и никто не сердит,

где кончается спирт, начинается флирт –

приглашают хозяйку на танец.

Но за шторой давно рассвело, и уже

время прятать обратно свой маршальский жезл

в комиссарский застиранный ранец...

То ли моют полы, то ли пахнет полынь,

то ли просто укол патефонной иглы,

то ли дождь, то ли снег, то ли ангел,

теребя облака перебитым крылом,

входит в серое небо под острым углом

с первым тактом «Монгольского танго».

 

"...Деревушку Атос-Аспи и сегодня можно найти только на самой подробной карте Франции. Она расположена на правом берегу горной реки Олорон, между Совтер-де-Беарн и Ораасом. Когда-то здесь был замок – в нем наверняка и родился Атос. (К сожалению, замок не сохранился – сгорел в 1943 году.)

В начале XVI века некто по имени Андриан де Силлег д'Атос, владелец Отвьеля и Казабера, женился на демуазель де Пейрэ, дочери "купца и присяжного заседателя" в Олороне и двоюродной сестре г-на де Тревиля. От этого союза где-то между 1615 и 1620 годами родился наш Атос.

Троюродному племяннику капитана мушкетеров было грех не воспользоваться открывавшимися перспективами: около 1641 г. он вступает в роту де Тревиля.

В свидетельстве о его смерти, занесенном в регистрационные книги парижской церкви Сен-Сюльпис, сказано: "Препровождение к месту захоронения и погребения преставившегося Армана Атос Дотюбьеля, мушкетера королевской гвардии, найденного вблизи от рынка на Прэ-о-Клер". Формулировка этого лаконичного текста почти не оставляет сомнения, что бравый Атос умер вследствие тяжелого ранения, полученного на дуэли."



Габриэль Александр

Атос 04.07.2009

Спокойный взор. Надменный нрав. На сердце - ржа окалины.

Добро пожаловаться, граф, на графские развалины.

Граф претерпел большой урон во всём, во что уверовал.

Но вслух орать: "Я разорён!" - совсем не делаферово.

А жизнь прошла, как будто сон, походкою упругою:

и стол, и Дом, и Периньон, и файв-о-клок с супругою.

Сидит с восьми и до восьми граф над Луарой синею...

Ну не к блядям же, чёрт возьми, с дворянскою гордынею!

Виват оконченным боям! Завяли традесканции.

Не так уж весело графьям в средневековой Франции.

Давно забытый ратный труд - ни в дебете, ни в кредите...

Есть в графском парке чёрный пруд. Черней нигде не встретите.

Нет, не один вы, де Ла Фер - сословие. Соцветие.

Я тоже пьянь и маловер, пускай спустя столетия.

Удел наш - горе от ума. Мы - у судьбы на вертеле.

Вот только нет на всех Дюма.

И нет на всех бессмертия.

 

Роберт Бёрнс

Перевод С.Я. Маршака

СТРОЧКИ О ВОЙНЕ И ЛЮБВИ

Прикрытый лаврами разбой,

И сухопутный и морской

Не стоит славословья.

Готов я кровь отдать свою

В том жизнетворческом бою,

Что мы зовем любовью.

Я славлю мира торжество,

Довольство и достаток.

Создать приятней одного,

Чем истребить десяток!

 

911

по понедельникам я набираю номер по памяти

и тихо говорю - скучаю,

звоню своему ангелу-хранителю

и точно знаю,

он предложит мне чашку чая

лучшего сорта из далекой Индии,

а потом сядет ко мне на плечо,

поправит движением легким волос пряди

и ласковым голосом скажет -

ну, что тут у нас в твоей провинции,

рассказывай, как дела, почему ты плачешь,

и я буду говорить о жизни,

расскажу ему, что была несносной,

что совсем забыла о детстве,

а на дворе уже осень,

а я не собрала пожелтевшие листья, из которых хотела

сделать свой сон,

и теперь ты мне не снишься,

ангел кивает головой моим словам в унисон,

прячет в подмышки крылья,

морщит нос смешно, как раньше,

гладит мои ладони

и не спеша без фальши

достает салфетку, вытирает тушь и мои заплаканные глаза,

думает, что я все та же маленькая девочка

с разбитыми коленками и в ранах моя душа,

поит индийским чаем,

слушает мой взрослый бред,

целует в затылок и говорит - звони,

звони в понедельник,

а можешь даже в среду и еще в четверг,

можешь звонить в субботу до наступления темноты,

ночью в субботу я улетаю на другой край планеты,

сажусь на подоконник и рассказываю ему,

как живешь здесь ты...

© Малышкина

 

в унисон

Хамзина Мария

Экономика роскоши 27.09.2006

Экономика роскоши. Я экономлю – надо.

Что поделать, деньги Господь зажилил…

Ах, как хочется эти вот трусики и помаду,

И вот эту шубку…Как лошадь в мыле,

Я бегу, и бутики мне вслед хохочут,

Каблуком до камня асфальт изранен…

Что поделать, любая кокетка хочет

Ветерок под шляпкой, а не в кармане.

За плечом мой ангел, он выпил много,

Потому потрепан, как банный веник,

Я пишу письмо на деревню Богу,

А в конверте «Господи! Дай мне денег!

Я сама, конечно, с коня и в хату,

Потушу, отдраю, сварю сосиски.

И стрелял на пиво вон тот крылатый,

Вот, стоит довольный, как кот у миски.

Ты не бойся, Боже – не надо много,

Только чтоб на шляпки, на дом, на Прагу…»

Только, видимо, почта доходит к Богу

Так же, как к желудку доходит брага.

Он письмо получит, скривится хмуро,

Запашок циничный крылом занюхав,

И с небес мне крикнет: « Все бабы – дуры!»…

И захлопнет небо, как веер – шлюха.

Подойдет мой ангел, возьмет за руку…

Ну не плачь, ведь ты у меня – такая!.

А в салате жизни так много лука…

Я не плачу, ангел. Я выдыхаю.