Любимые стихи выкладываем... | страница 43

Черемуха цветет...

Владимир Набоков

Бывают ночи: только лягу,

в Россию поплывет кровать,

и вот ведут меня к оврагу,

ведут к оврагу убивать.

Проснусь, и в темноте, со стула,

где спички и часы лежат,

в глаза, как пристальное дуло,

глядит горящий циферблат.

Закрыв руками грудь и шею,-

вот-вот сейчас пальнет в меня -

я взгляда отвести не смею

от круга тусклого огня.

Оцепенелого сознанья

коснется тиканье часов,

благополучного изгнанья

я снова чувствую покров.

Но сердце, как бы ты хотело,

чтоб это вправду было так:

Россия, звезды, ночь расстрела

и весь в черемухе овраг.

 

Сегодня День рождения Бориса Слуцкого.

Человечество делится на две команды.

На команду "смирно"

И команду "вольно".

Никакие судьи и военкоматы,

Никакие четырехлетние войны

Не перегонят меня, не перебросят

Из команды вольных

В команду смирных.

Уже пробивается третья проседь

И молодость подорвалась на минах,

А я, как прежде, отставил ногу

И вольно, словно в юные годы,

Требую у жизни совсем немного -

Только свободы.

************

...Забыто все. Прошедшее прекрасно?!

Они тупы. Они опять опасны.

Они в плохое время вырастали

В начальных классах думать перестали.

Им эти трубы силу обещают,

Им эти трубы юность возвращают

И как в былые дни, блестят их взоры,

Не отличая славы от позора.

 

По аллее шел гвардейский полк,

Тихо шел, без труб и без знамен.

Городок провинциальный смолк,

Чуть прищурив ставенки окон,

И ни смех не слышался, ни плач.

Чувства оставались на потом.

На лафете спал седой трубач

Самым тихим, самым вечным сном.

Оставляли русские Смоленск.

Горько-тих чеканный шаг солдат.

Аксельбантов порыжевший блеск

Как-то был не к месту и не в такт.

Небосвод так безнадежно сер.

Да и все хватили через край.

Но усталый бледный офицер

Вдруг взмахнул рукою: "Запевай!"

Вицмундиров черное рваньё!

Не до песен тем, кто чудом цел.

Гаркнуло злорадно вороньё,

Только полк собрался и запел...

Пели в исступленье, как в бреду.

Голоса охрипшие сорвав,

Пели, спотыкаясь на ходу,

И безбожно путая слова.

Пели так, что слезы на щеках

Ни один за слабость не считал.

Поднималась песня на штыках,

И дрожал нагревшийся металл.

Ветер в нетерпении звенел,

Напоенный болью и свинцом.

И, едва поющий, офицер

Рухнул в гриву мраморным лицом.

Гул орудий плыл издалека.

Ничего... Вернемся... Ничего...

И несли солдаты на руках

Тело командира своего...

Андрей Белянин

 

Тебе, когда мой голос отзвучит

настолько, что ни отклика, ни эха,

а в памяти — улыбку заключит

затянутая воздухом прореха,

и жизнь моя за скобки век, бровей

навеки отодвинется, пространство

зрачку расчистив так, что он, ей-ей,

уже простит (не верность, а упрямство),

— случайный, сонный взгляд на циферблат

напомнит нечто, тикавшее в лад

невесть чему, сбивавшее тебя

с привычных мыслей, с хитрости, с печали,

куда—то торопясь и торопя

настолько, что порой ночами

хотелось вдруг его остановить

и тут же — переполненное кровью,

спешившее, по-твоему, любить,

сравнить — его любовь с твоей любовью.

И выдаст вдруг тогда дрожанье век,

что было не с чем сверить этот бег,—

как твой брегет — а вдруг и он не прочь

спешить? И вот он в полночь брякнет...

Но темнота тебе в окошко звякнет

и подтвердит, что это вправду — ночь.

Иосиф Бродский

 

Да, я знаю, я вам не пара,

Я пришел из другой страны,

И мне нравится не гитара,

А дикарский напев зурны.

Не по залам и по салонам,

Темным платьям и пиджакам -

Я читаю стихи драконам,

Водопадам и облакам.

Я люблю - как араб в пустыне

Припадает к воде и пьет,

А не рыцарем на картине,

Что на звезды смотрит и ждет.

И умру я не на постели,

При нотариусе и враче,

А в какой-нибудь дикой щели,

Утонувшей в густом плюще,

Чтоб войти не во всем открытый,

Протестантский, прибранный рай,

А туда, где разбойник и мытарь

И блудница крикнут: вставай!

(с) Николай Гумилев

 

А нет

чужих стихов

чтоб выложили

на столе

как колоду карт..

твою душу

 

Dmitry1380,

согласна.

Но тема нравится, захожу читаю. Это хорошо, что люди еще читают и знают хорошие стихи.

 

Это инет,'Ночная', не факт. душесчипательный стих и я за 15 минут нарою... Да и знание мировой литературы, а также поэзии отнюдь не означает наличие мозгов. Это просто образование или эрудиция.

 

может и так. Но всё же хочется верить, что люди действительно читают поэтические произведения, действительно любят Поэзию (вот так, с большой буквы), а не просто выкладывают "душещипательные стишки", нарытые за 15мин... Да и зачем это?

отдельно выделила... С этим согласна. Но стихи, да и в принципе серьёзную литературу, невозможно читать, не думая. Это не то "чтиво", которое не затрагивает мозговую деятельность, т.ч. по-любому вызывает на размышления... В противном случае зачем ломать глаза на пустое перелистывание страниц.

 

хотется,но думаю это минутное настроение,выражаемое гугловскими стихами.

 

хм.. это было бы печально.

 

а кто страницы перелистывает?))))) Инет же есть)))

Че плохо, в школе задания задают с расчетом на интернет...совсем соображалку у детишек отбивают...ЦРУ-шники хреновы..

 

какие такие задания например?

у меня еще нет детей школьников, а все мои двоюродные братья/сестры уже школы закончили. Так что не знаю)

ну это я образно говорю - "перелистывает". Хотя сама лично бумажные книги предпочитаю, если есть возможность в таком виде читаю, а не по монитору.

 

Узнаешь, каки твои годы (усмехаясь).

 

видать, всё совсем безрадостно...

 

Ну, нарыть-то, конечно, дело не хитрое. Замечательный сайт "Стихия" в помощь. Зато появление инета в моей, к примеру, жизни позволило найти авторов и недостоющие четверостишья в когда-то услышанных стихах, которые не удалось запомнить целиком.

Да и знания поэзии хоть и говорит больше об эрудиции, чем об умении чувствовать, но все таки количеств рано или поздно переходит в качество, много-много хороших стихов рано или поздно все таки воспитывают личность.

 

посмею посомневаться....

красивонаписанное может быть найдете.... по заданной теме - найдете...

а вот ДУШЕщипательное.... случайно найти трудно

слишком много "словесной руды" в сети... и когда попадаются жемчужинки в ней, лучше утащить к себе в подборку.. чем понадеяться - потом еще найду

 

Ну вы гады... Вот что - сложно во флудильню уйти? Хоть в этой теме одни стихи оставьте, а?

 

Руководство к действию

Автор: Алексей Порошин

Дружище поэт, адекватность твою под сомнение

Поставлю, но мирно, в привычной своей деликатности.

Ни дня без строки – это вроде бы не преступление,

Но если прочесть – то не веришь твоей адекватности.

Ты думал, что будет легко, что овеянный славою,

Ты словом пронзишь сердцевину драконьего логова,

А выпал в предгорье, покрытое пеплом и лавою,

В геенну отверженных душ, прозябанья убогого.

Здесь нет гонораров оваций, поклонниц – есть гении,

Такие же точно, как ты – кто-то меньше, кто более.

Свой нимб отложи, умирай и не жди воскресения,

Закрой презентацию, выкинь в корзину портфолио.

Когда ты сумеешь все дни превратить в понедельники,

Забейся куда-нибудь так, чтоб годами не вылезти,

Подайся в монахи, в полярники, в психи, в отшельники

Живи только так, как другим, непоэтам, не вынести.

Заклей свои раны перцово-сжигающим пластырем,

Чтоб выжгло до самой души, до вершин просветления.

Тебе не бывать ни святым чудотворцем, ни пастырем,

Юродивым – да, но придётся набраться терпения.

Не слушай собачьего лая, вороньего карканья,

Ползи, разбивая колени и падая замертво,

До крика, до боли, до дрожи и до кровохарканья…

А рухнешь – пиши.

И ни ямба тебе, ни гекзаметра!

 

Белым бело сегодня небо,

Земля под белыми пластами

И я боюсь что ты из снега,

Я загорюсь а ты расстаешь.

И я боюсь что ты из ветра,

Я загорюсь, а ты затушишь.

И страшно мне, что мы наверно,

С тобой совсем чужие души...

Белым бело сегодня небо,

Снежинки сердце задевают.

А вдруг ты все таки из снега,

И я замерзну,

так бывает.

/Автор не известен.