Любимые стихи выкладываем... | страница 10

Это не лучший перевод. Не люблю его.

Печатал автора и название. Мог бы и само стихотворение, но не помню точно пунктуации.

Ну скажи - "Искусство поэзии" - это вещь!

 

скажу.

Paul Verlaine

"Paysages Tristes"

Chanson d'automne

Les sanglots longs

Des violons

De l'automne

Blessent mon coeur

D'une langueur

Monotone.

Tout suffocant

Et blême, quand

Sonne l'heure,

Je me souviens

Des jours anciens

Et je pleure;

Et je m'en vais

Au vent mauvais

Qui m'emporte

Decà, delà,

Pareil à la

Feuille morte.

 

Где и как ты копируешь?! - столько ошибок...

Один из переводов этого стихотворения из цикла "Грустные пейзажи":

Осенняя песня

Долгие песни

Скрипки осенней

Зов неотвязный,

Сердце мне ранят,

Думы туманят,

Однообразно.

Сплю, холодею,

Вздрогнув, бледнею

С боем полночи.

Вспомнится что-то.

Всё без отчета

Выплачут очи.

Выйду я в поле.

Ветер на воле

Мечется, смелый.

Схватит он, бросит,

Словно уносит

Лист пожелтелый.

 

Иннокентий Анненский

 

Мысли поют: "Мы устали... мы стынем..."

Сплю. Но мой дух неспокоен во сне.

Дух мой несется по снежным пустыням

В дальней и жуткой стране.

Дух мой с тобою в качанье вагона.

Мысли поют и поют без конца.

Дух мой в России... Ведет Антигона

Знойной пустыней слепца.

Дух мой несется, к земле припадая,

Вдоль по дорогам распятой страны.

Тонкими нитями в сердце врастая,

В мире клубятся кровавые сны.

Дух мой с тобою уносится... Иней

Стекла вагона заткал, и к окну,

К снежной луне гиацинтово-синей

Вместе с тобою лицом я прильну.

Дух мой с тобою в качанье вагона.

Мысли поют и поют без конца...

Горной тропою ведет Антигона

В знойной пустыне слепца...

Максимилиан Волошин

 

Буффонада, спасибо, что напомнили о Волошине. Прекрасные стихи!

Примерно о том же, 80 лет спустя:

Всe скрылось, отошло, и больше не начнется.

Роман и есть роман, в нем все как надлежит.

Кибитка вдаль бежит, пыль вьется, сердце бьется,

Дыхание твое дрожит, дрожит, дрожит.

И проку нет врагам обшаривать дорогу,

Им нас не отыскать средь тьмы и тишины.

Ведь мы теперь видны, должно быть, только Богу.

А, может, и ему - видны, да не нужны.

А где-то позади за далью и за пылью

Остался край чудес. Там человек решил,

Что он рожден затем, чтоб сказку сделать былью.

Так человек решил. Да, видно, поспешил.

И сказку выбрал он с печальною развязкой,

И призрачное зло в реальность обратил.

Теперь бы эту быль обратно сделать сказкой,

Да слишком много дел, и слишком мало сил.

А мы все мчимся вдаль, печаль превозмогая,

Как будто ничего еще не решено,

Как будто жизнь прожив и все-таки не зная,

Что истина, что нет, что свято, что грешно.

И бесконечен путь, и далека расплата.

Уходит прочь недуг, приходит забытье.

И для меня теперь так истинно, так свято

Чуть слышное в ночи дыхание твое.

М. Щербаков

 

немного задумчиво-грустные получились стихи. Надо найти что-то более ... радостное?

 

Вспоминая переводы...

Редьярд Киплинг

Владей собой среди толпы смятенной,

Тебя клянущей за смятенье всех,

Верь сам в себя, наперекор вселенной,

И маловерным отпусти их грех;

Пусть час не пробил - жди, не уставая,

Пусть лгут лжецы - не снисходи до них;

Умей прощать и не кажись, прощая,

Великодушней и мудрей других.

Умей мечтать, не став рабом мечтанья,

И мыслить, мысли не обожествив;

Равно встречай успех и поруганье,

Не забывая, что их голос лжив;

Останься тих, когда твое же слово

Калечит плут, чтоб уловлять глупцов,

Когда вся жизнь разрушена и снова

Ты должен все воссоздавать с основ.

Умей поставить в радостной надежде,

На карту все, что накопил с трудом,

Все проиграть и нищим стать, как прежде,

И никогда не пожалеть о том,

Умей принудить сердце, нервы, тело

Тебе служить, когда в твоей груди

Уже давно все пусто, все сгорело

И только Воля говорит: "Иди!"

Останься прост, беседуя с царями,

Останься честен, говоря с толпой;

Будь прям и тверд с врагами и друзьями,

Пусть все, в свой час, считаются с тобой;

Наполни смыслом каждое мгновенье,

Часов и дней неумолимый бег, -

Тогда весь мир ты примешь во владенье,

Тогда, мой сын, ты будешь Человек!

(Перевод М. Лозинского)

 

недавно наткнулась в нете на этого поэта..

Free verse

я не могу выебать любимую женщину

такого не пожелаешь даже лютому своему врагу

друзья приходят спрашивают когда же ты женишься

а я любимую женщину выебать не могу

и это не потому что плесень царит в промежности

не потому что оскудела спермиев юрких рать

а потому что хочется делать ей только нежности

задыхаясь от нежности а не ставить раком и драть

наверно это рефлексии долбанного интеллигента

комплекс пигмалиона или эдипа что драл свою мать

штольц мне скажет правильно — эта муть не стоит и цента

женщина хочет секса и оный ей нужно дать

посмотри на крупную рыбу — политики дельцы военщина

они кроют самок без продыху и походя жрут мелюзгу

я сижу у кровати смотрю как спит любимая женщина

которую могу целовать и гладить а выебать не могу

© Дмитрий Плахов

 

привет, мам

Елена Пуговкина

И такая, ты знаешь, мама, ненужность фатальная.

Для чего это все? Для каких таких берегов

Я везу это все контрабандное, нелегальное,

Высшей пробы накопленное тепло?

Мама, здесь никому это и не надо.

Я пустое место, ничья отрада,

Чемодан неуместно нежных вещей

На складе не-первой-свежести-овощей.

Мама, я отрастила волосы ниже плеч.

Но никто в них не запускает пальцы.

И никто не станет меня беречь.

Мама, я чемпион одиночных танцев,

гений невстреч.

И поэтому я пишу только дурацкие стансы

И не фильтрую речь.

 

У нас говорят, что, мол, любит, и очень,

Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…

А помню, старуха соседка короче,

Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.

И часто, платок, натянувши потуже

И вечером в кухне усевшись погреться,

Она вспоминала сапожника-мужа,

Как век он не мог на неё насмотреться.

– Поедет он смолоду, помнится, в город,

Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!

А спросишь: чего, мол, управился скоро?

Не скажет… Но знаю… меня ему жалко…

Зимой мой хозяин тачает, бывало,

А я уже лягу, я спать мастерица,

Он встанет, поправит на мне одеяло,

Да так, что не скрипнет под ним половица.

И сядет к огню в уголке своём тесном.

Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…

Дай Бог ему отдыха в царстве небесном! –

И тихо вздыхала: – Жалел меня очень.

В ту пору всё это смешным мне казалось,

Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее,

Трагедии, бури… Какая там жалость!

Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная бессонницей зябкой,

Я встретила взгляд твой – тревога в нём стыла.

И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, –

Как верно она про любовь говорила!

Ирина Снегова

 

Какое интересное.....

 

красиво

 

Я люблю тебя

А помнишь,

мы ехали в Питер, в плацкарте, нас все ненавидели - видишь ли, рано - а мы хохотали и резались в карты, и пили вино из гранёных стаканов, и галича пели нахально и громко, коптились в дыму десяти дымоходов, а этот, из пятого, кажется, Ромка - подсыпал соседке немножечко соды в бутылку со спрайтом, жестокая шутка, соседка попалась весёлая, Лиля - и эти вагонные длинные сутки мы много смеялись, и много чудили

А помнишь,

мы просто хотели победы, работали долго, до выноса тела, начальник нас вызвал на, кажется, среду и выдал какое-то новое дело. Мы очень старались и много курили, в предбаннике офиса спорили матом, хотели как лучше, но нас победили –

другого отдела другие солдаты. Они-то поопытней, справились лучше. А мы чуть не плача в родном вестибюле, с обидой вкушали горячий, пахучий, ужаснейший кофе. «Нас снова надули»… но мы ведь не знали, что это бывает… За всё, что когда-то случается с нами,

за всё, что у нас из-под ног выбивает – в ответе мы сами, мы сами, мы сами…

А помнишь,

Когда ты женился на Юле, и я говорила – дурак ненормальный, еще поживи с ней чуть-чуть до июля, а вдруг передумаешь – будет ведь жаль, но –

Ты был уверен, влюблён и настойчив, доверчив, наивен и бескомпромиссен. Когда тебе двадцать, тебе между прочим – плевать на остутствие видимых истин, женюсь и пошли все!...далёкой дорогой, я сам для себя предсказатель погоды. Но здравые мысли приходят с тревогой, а часто – с болючим и быстрым разводом. Полгода спустя, когда вы разбегались, я капала Юле в стакан валерьянки. А мир окружал ненавязчивый август, такое отличное время для пьянки…

А помнишь,

Когда нам исполнилось тридцать, и мы эту дату решили игнорить, пошли заказали огромную пиццу и тут нас настигло глобальное горе – казалось, что это черта отчужденья, за ней – ни любви, ни работы, ни секса, и пенсия рядом, и все дни рожденья отныне напичканы будут линексом…

А помнишь,

Когда нам маячило сорок, и мы вспоминали со смехом тридцатник, запрыгнули в поезд, поехали к морю – а в сумке халва и замыленный Piatnik (какие же, всё же, отличные карты), и снова чудили, и так молодели... Хохочущий громко девятый плацкартный готовился к бурной рабочей неделе. И словно и не было лет и болезней, и словно бы нас не касались разводы.

А помнишь,

Какой замечательной песней тебя провожали лечиться на воды?

Тебе шестьдесят, ты спокоен и строен. А дети и внуки нам машут с перрона. Я всё-таки стала твоею женою, но еле успела с последним вагоном.

Мы едем и едем, не так, но отчасти. Мы стали потише, и чай вместо водки.

И ты говоришь - но ведь было же счастье…

А я выдыхаю тихонечко – вот как…

Лала Тарапакина

 

ТАК НАДО

Почему не плачут мужики?

Почему, когда хоронят друга,

Не ревут дурниной от тоски,

Навзничь рухнув наземь среди луга?

Распугав беспечных мотыльков,

Почему не содрогнутся плечи?

Чтоб тоска дошла до облаков,

До краев земли, до бесконечных?

Почему, когда ушла жена,

Не орут шальными голосами?

Просто курят молча у окна,

Впившись в двери, мертвыми глазами.

И когда война, и смерть, и кровь,

Главные на том и этом свете,

Толпы молчаливых мужиков,

В тишине проходят по планете.

И - ни всхлипа, ни одной слезы.

Только руки, сжавшись, побелели.

Почему не плачут мужики?

Не ревут навзрыд на самом деле?...

Только иногда, когда сосед,

В одиночестве за стенкой вдруг завоет,

Я вскочу, откинув теплый плед,

И окно на улицу открою.

Буду слушать, сев на табурет,

Как он бьется и ломает руки,

Как скрипит расшатанный паркет,

Как кричит, что бляди все и суки.

Я, наверное, налью тогда стакан.

По края наполню водкой горькой.

За тебя, невидимый братан.

Я стакан закину этот, с горкой.

Не пойду я утешать по доброте,

Есть, поверьте, веская причина.

В одиночестве, в кромешной темноте,

Плачут настоящие мужчины.

....автора, увы не знаю....

 

That's all

Да брось, я не буду твоей надеждой. И верой в спасение. Перестань.

Упасть на диван, и, не сняв одежды, уснуть, не успев досчитать до ста.

Ну что ты, дурак, ну какая свадьба. Да мы расстаемся четвертый год!

Проснуться. Забраться под душ. В халате сидеть на балконе. Чай с мятой. Мед.

Забудь, я ушла, я сняла квартиру, все вещи поделены, всё, черта.

Бежать на работу. Чертить пунктиром свой день - пустота - звонки - пустота.

Ох Господи, хватит. Какие души, судьба, половинки? Смешно, смешно.

Вернуться с работы. Стоять под душем, не думать и быстро забыться сном.

Я знаю, что это - совсем не выход, а вход в одиночество. Мне плевать.

Здесь холодно, гулко и очень тихо, пустой холодильник и страшно спать.

Я помню, как было. Уймись, не надо, ни слова о венах. Давай без драм.

Здесь всласть алкоголя и шоколада, но всё это мнимое, знаешь сам.

И все говорят, что остаться проще, но я выбираю тернистый путь. Я знала и раньше о том, что ночью уже не сумею одна уснуть, что краны текут, а похлеще кранов течет (водостойкая даже..) тушь. Что время паршиво рубцует раны, что принца не будет, что сказки - чушь, а люди рассудят, что я, играя, в свои же ворота забила гол...

Но я выбираю пройти по краю, стерпеть и остаться собой. That's all.

© Маргарита Архипова

 

© Copyright: Сергей Графов, 2007

Свидетельство о публикации №1703091689

 

- здравствуйте! можно на выставку кошку?

- вы с родословной? - да нет.. бездонна... то есть бездомной была когда-то... А вообще, знаете... есть немножко... Родом из слов, но таких... сквозящих... тех, что казались (зачем?) настоящим...

- что за порода? - о! редкой крови... я ее всюду ношу с собою...

Цвета? ну... черного с аквамарином! знаете, очень она красива! только царапает всё, что можно... С ней невозможно…. Уснуть… невозможно…

… Да, извините... прививки? были... то есть была... ее вроде любили... Это считается?

- даже не знаю... Разве еще от любви умирают? Сколько ей лет?

- кто же их считает... сколько прошло с февраля до мая?

- Клетку берете?

- да нет, не надо... кошка моя за вишневым садом, чуть выше солнца... правей предсердий... прямо под комом моих сомнений... рядом совсем... где живое бьется... слышите? вот же она скребется...

(с) Русалкамари