Любимые стихи выкладываем... | страница 53

Бегемотик, чУдно! Кто автор?

 

Выросла молодежь, которая не знает Асадова. Э-хе-хее...

 

да Н., да, ну или к нему просто надо прийти

 

Мне было лет семь или восемь…

Ходили гулять на пруды…

Споткнулась, а друг тут же бросил,

Сказав, что боится воды…

Я сильная не от природы,

Мне просто иначе нельзя…

С тех пор, без сомнений, и в воду,

И в пламя, на помощь друзьям…

Я среднего ниже по росту…

Вот только признаюсь всерьёз:

Коня на скаку…? Это просто!

Избу потушить? Не вопрос!

Я сильная… Как по другому?

Мужчины бегут от проблем…

Я кран ремонтирую дома,

Мне это несложно совсем…

Мне тридцать… Возможно, красива…

И может, слегка молода…

Мужчина… Футбол… Кружка пива…

Я сильная женщина? Да!!!

Мне очень хотелось иначе…

Но сотни столетий подряд,

То кони без устали скачут,

То избы всё время горят…

© Ирина Самарина-Лабиринт

 

мешать соединенью двух сердец

я не намерен!

может ли измена любви безмерной

положить конец?

любовь не знает убыли и тлена!

любовь - над бурей поднятый маяк,

немеркнущий во мраке и тумане!

любовь - звезда.которою моряк,

определяет место в океане!

а если я не прав и лжёт мой стих,

то нет любви и нет стихов моих!

(Шекспир)

 

Асадова знаю, просто я не читала его столь масштабно )))) Не переживай - эта молодёжь зато знает других не менее замечательных авторов ))) Поэтов на свете много-много тысяч. Всех знать и знать все их произведения наизусть просто невозможно! К сожалению...

Всё в мире удивительно и нежно.

Прощаю зло,

Верней - не помню зла...

Торжественно, неведомо и грешно,

Как летний ливень, ты ко мне пришла.

Давай с тобой так улыбнёмся людям,

Что б им улыбки нашей не забыть;

Счастливыми мы никогда не будем,

А несчастливыми не можем быть.

Пусть всё, как есть... Не изменяю доли...

Склонюсь к твоей пшеничной голове, -

Я словно в поле, в чистом русском поле,

Навзрыд перепела кричат в траве.

Друзья любовь не праздновали нашу.

Ну что с того? Печалиться ли нам?

Я поднимаю озеро, как чашу,

И молча подношу к твоим губам.

(Олег Шестинский)

 

Да я не про тебя, и не про молодежь, в общем-то. Это скорее про поколения. У каждого поколения свои поэты. Мы вот Асадовым деффкам по ушам ездили. Про них говорили тогда, что они написаны спермой.

 

хорошие поэты - на все поколения ))) Асадова того же и моё поколение ооочень уважает. Есть пара подружек, которые от него балдеют ))) Да и мне то, что читала, понравилось.

Хотя.. Сейчас вообще не принято стихами по ушам ездить... Мне, увы, ни один мужик стихов не читал... Не модно, наверное. А жаль... Хотя грех жаловаться - мне хотя бы песни несколько раз пели. Многим другим такого счастья не достается.

А вообче - я не показатель поколения, поэзию очень люблю, но у меня память на стихи плохая, тяжело запоминаются.((( Зато фотографическая память хорошая - ежели кого или что увижу, уже не забуду. )))))

 

фу, какая пошлятина я обожаю Асадова. У меня несколько сборников, зачитанных перечитанных, и своему Асадова зачитываю периодически, ему нравится))

 

Не то, чтобы любимое....

Скорее, актуальное:

Мне несладок, неприятен дым сгоревшего Отечества

Но его золой и пеплом не посыплю я главу

Суть не в качестве лекарства, все равно недуг не лечится

Ни за плату, ни по блату, ни во сне, ни на яву

Мы Россию просвистели и проспали на постели

В статистических простатах оказалася моча

Воспитать себя успели полу-сукой, полу-стервой

Нас из стука сделал Сталин, а Ильич из кумача

Слышишь, Ваня, шелест скатов. То с рассвета до заката

Депутат бьет депутата покаянным кулаком

И по данным Госкомстата, ты, Иван, не просто стадо

Ты ступень и степень спада. Но не ведаешь о том

Сопричастны этой участи, не участвуем, не учимся

Не работая - завидуем, а завидуя - гнием

И живем мы как получится, ну чуть хуже, чем валютчица

Ну чуть хуже, чем политбюро, но все-таки живем

Мы не сладили с эпохою, потому, что все нам... (все равно)

Разгильдяи, плуты, рохли. Невдомек кому мы в прок

Будь ты рокер или инок, ты в советской луже вымок

И прибудешь таковым ты, даже выйдя за порог

А. Градский

 

Проходит сеятель по ровным бороздам.

Отец его и дед по тем же шли путям.

Сверкает золотом в его руке зерно,

Но в землю черную оно упасть должно.

И там, где червь слепой прокладывает ход,

Оно в заветный срок умрет и прорастет.

Так и душа моя идет путем зерна:

Сойдя во мрак, умрет — и оживет она.

И ты, моя страна, и ты, ее народ,

Умрешь и оживешь, пройдя сквозь этот год,-

Затем, что мудрость нам единая дана:

Всему живущему идти путем зерна.

 

Вся страна наша - братство рабов, идей.

Восхваляем то гениев, то глупцов,

И восторг перед троном своих царей,

Унаследован нами от праотцов.

Нам досталось в наследство с былых времен

И стремленье к свободе, но, Боже мой!

Сколько раз мы меняли цвета знамен,

Чтобы снова пойти за свободу в бой!

Восставая из рабства во все века,

Возмущенный наш разум почти кипел.

А поэты, чьим флагом была строка,

Были первыми, кто о свободе пел. \\

Первым быть - значит вынести крест судьбы,

Даже если не понят и без седла.

И сгорали поэты в огне борьбы,

Прожигая все сердце свое до тла.

Значит выдумал рай не с проста творец,

Ведь иначе и логики в жизни нет.

Почему то ж всегда был живуч подлец,

К скорее других умирал поэт.

Если боль выливается через край,

А душе нету места в кромешной мгле,

Вот тогда, Бог уводит поэтов в рай,

Не давая им мучиться на земле. \\

А у мертвых прощенья пойди спроси,

Легче просто на Бога вину свалить.

Стало доброй традицией на Руси

Лишь посмертно поэтов своих хвалить.

И мы плачем потом: "Ах какой был слог,

Жаль спасти его ангелы не смогли".

Но затем и уводит поэтов Бог,

Чтоб другие в отместку себя сожги.

Чтоб другие поэты в отместку себя сожгли!

Вся страна наша - братство рабов, идей.

Восхваляем то гениев, то глупцов,

И восторг перед троном своих царей,

Унаследован нами от праотцов.

© Виктор Третьяков

 

Вот не высшего разбора, но как-то зацепило.

О чем ветер поет

В пустом сердце моем?

О том поет, что огонь

Сжег все в сердце моем...

О чем ветер поет

В пустом сердце моем?

О том, что вечный лед

Сковал сердце мое...

О чем ветер поет

В пустом сердце моем?

О том, что пламя и лед

Вместе в сердце моем.

Макс Фрай. Книга огненных страниц

 

зато о главном. Никак не доберусь почитать....

 

Депрессивненько. Но наши победили!

 

Передо мной ковыляет Иешуа, и его позывные - "Бог",

Он меня учит искать прицел, возводить курок,

Он устал и хромает - у него автомат вместо костыля,

Мы идем, пока можем, мы умеем одно - стрелять.

Он говорит мне: "Выжить - это значит не сдохнуть в срок",

Он поставляет порох. В нем есть какой-то прок,

По ночам глушит спирт из стаканов и виски из хрусталя -

И над собственной кличкой смеется, так, что дрожит земля.

Мы идем, перешучиваемся тревожно, над нами Звезда-Полынь,

Я говорю - за тобой, он отмахивается, дескать сгинь,

И смеется опять, прижимая до синяков приклад к своему плечу,

Говорит мне "стреляй, твою мать" - Я стреляю. И я молчу.

Он другой, если я до безумия трезв, а он до отвращения пьян,

Только там, в тишине, избавляя меня от ран,

Он, пропитанный кровью, потом, порохом, спиртом и табаком

Вдруг открывает рот - вот таким-то он мне знаком.

Он говорит со мной до рассвета, и в глазах у него луна,

Но сейчас здесь война и будет всегда война,

И пока я в бинтах, калечный, сломанный и живой,

Он на шаг впереди меня. На передовой.

Я смотрю ему в спину и вспоминаю, зачем иду и за что борюсь,

Он не звал за собой - он сказал только "я боюсь".

И тогда я пошел. Не прощаясь переступил порог -

Передо мной ковыляет Иешуа, и его позывные - "Бог".

(с) (Зарегистрируйтесь или Авторизуйтесь)

 

Р. Бёрнс

Перевод С.Я. Маршака

[SIZE=12pt]Макферсон перед казнью[/SIZE]

Так весело,

Отчаянно

Шёл к виселице он.

В последний час

В последний пляс

Пустился Макферсон.

- Привет вам, тюрьмы короля,

Где жизнь влачат рабы!

Меня сегодня ждёт петля

И гладкие столбы.

В полях войны среди мечей

Встречал я смерть не раз,

Но не дрожал я перед ней -

Не дрогну и сейчас!

Разбейте сталь моих оков,

Верните мой доспех.

Пусть выйдет десять смельчаков,

Я одолею всех.

Я жизнь свою провёл в бою,

Умру не от меча.

Изменник предал жизнь мою

Верёвке палача.

И перед смертью об одном

Душа моя грустит,

Что за меня в краю родном

Никто не отомстит.

Прости, мой край! Весь мир, прощай!

Меня поймали в сеть.

Но жалок тот, кто смерти ждёт,

Не смея умереть!

Так весело,

Отчаянно

Шёл к виселице он.

В последний час

В последний пляс

Пустился Макферсон.

 

Бальзак воспел тридцатилетнюю,

А я бы женщину под сорок:

Она блестит красою летнею,

Но взгляд уже осенне-зорок

Не опереточная женщина,

Пленяющая всех саврасых,

Здесь очаровывает женщина,

Перед которой мир без масок;

В ней; правда, много разной разности,

А ум бесстыдно гол, как сабля,

И тайный запашок опасности

В ней тонко чует волчья капля;

У ней в кулечках вся оконница,

Давно она уже не плачет...

Но если за тобою гонятся,

Она тебя в постели спрячет....

 

Где то перед Новым 2014 годом открыла Для себя Штирлица Аронова

МАСКВА...

.

Город мой шевелит плавниками,

Как огромная пыльная рыба.

Миллион человеко-пираний

Проплывает на уровне глаз.

Мой на четверть осознанный выбор,

На три четверти кажется странен:

Четверть века делить с чужаками

Этот Город всегда и сейчас.

.

Город движется сонною глыбой

В перманентной глухой полудрёме,

Сутки в трое на Солнце бликуя

Чешуёй разноцветною крыш.

Четверть века, как донную рыбу,

В захламлённом, чумном водоёме

Каждый день этот Город ловлю я

На себя, как на дохлую мышь.

.

Город мой, птичьим гомоном полный,

В червоточинах линий и станций.

Я давно уже сросся отбитым,

Проспиртованным ливером с ним.

Четверть века по-рыбьи безмолвно

Ежедневно пою ему стансы

Чёрным Брайля слепым алфавитом –

Алебастром припудренный мим.

**************************************

© Саша Штирлиц 10.01.10

 

Тоже Аронов. Для Пэм

К встрече Страго Нового Года мы готовились вместе с соседкой.

Тонкой палочкой, с помощью йода, мне на х.. нанеста она сетку.

Получилось изящно и тонко, словно в сети попалась рыбёшка.

Я в ответ порисую зеленкой ей на розовой попе немножко.

Наризую зеленую ёлку, Дед Мороза в тулупе из ваты, я хотел еще зайца. и волка.

жаль, что места на попе на хватит.

БОДИАРТ называется, Таня. Это дело не путай с тату. А е... ся сегодня не станем.

Хотьт на день сбережем красоту