Любимые стихи выкладываем... | страница 8

dodkat Сегодня, 10:58

Что то мне совсем это не нравится...Простите конешно за вмешательство во внутренние дела....

Пост прочтёшь на досуге

И подумаешь о друге...

О подругах и врагах,

О любимых и долгах,

О врачах и силачах,

И о неудачных днях...

Вообщем думать можешь много,

Напиши ты мне немного!

Будет все супер!

Будет все классно!

Ты лучше всех, и это прекрасно!

 

Так полнолуние недавно было, вспышки там всякие на солнце....весна скоро, гормоны играют (мне давно нравится "Гражданская оборона"...с детства )

 

А мне нравятся актуальные стихи В.Маяковского, типа таких:

"Страшное у меня горе.

Вероятно - лишусь сна.

Вы понимаете,

вскоре

в РСФСР придёт весна..."

 

Стихи ваще вымученный романтизм, в большинстве. Тучки на небе,он не пришел... Любую чушь которую дико сказать словами можно спеть или зарифмовать.

- Тока белые березы знали мою тайну и ветер карефан

 

Навеяло весной...

Шарль Бодлер

CXV. ХМЕЛЬ УБИЙЦЫ

Жена в земле... Ура! Свобода!

Бывало, вся дрожит душа,

Когда приходишь без гроша,

От криков этого урода.

Теперь мне царское житьё.

Как воздух чист! Как небо ясно!

Вот так весна была прекрасна,

Когда влюбился я в неё.

Чтоб эта жажда перестала

Мне грудь иссохшую палить,

Её могилу затопить

Вина хватило бы... Не мало!

На дно колодца, где вода,

Её швырнул я вверх ногами

И забросал потом камнями...

- Её забуду я - о, да!

Во имя нежных клятв былого,

Всего, чему забвенья нет,

Чтоб нашей страсти сладкий бред

И счастья дни вернулись снова,

Молил свиданья я у ней

Под вечер, на дороге тёмной.

Она пришла овечкой скромной...

Ведь глупость - общий грех людей!

Она была ещё прелестна,

Как труд её ни изнурил,

А я... я так её любил!

Вот отчего нам стало тесно.

Душа мне странная дана:

Из этих пьяниц отупелых

Свивал ли кто рукою смелых

Могильный саван из вина?

Нет! толстой шкуре их едва ли

Доступна сильная вражда,

Как, вероятно, никогда

Прямой любви они не знали,

С её бессонницей ночей,

С толпой больных очарований,

С убийством, звуками рыданий,

Костей бряцаньем и цепей!

- И вот я одинок, я волен!

Мертвецки к вечеру напьюсь

И на дороге растянусь,

Собою и судьбой доволен.

Что мне опасность и закон?

Промчится, может быть, с разбега

С навозом грузная телега,

Иль перекатится вагон

Над головой моей преступной,

Но я смеюсь над Сатаной,

Над папой с мессою святой

И жизнью будущею купно!

 

С возвращением!

 

бремя писем жара

бремя писем - не пишу и не вру,

дни зациклились - ни тпру и ни ну.

а у нас вот все ругают жару, -

что ругают? откровенно клянут.

лето корчится с иными не в лад,

солнце бесится над рыжей травой.

как же мне не доставало тепла,

чтобы капельку остаться живой.

чтобы страхам - поворот и офсайд,

бросить улицам уверенный шаг.

и вдыхая раскаленный асфальт,

верить, что не напоследок, а так.

так вот просто - бестолково и зря.

жить хреново, только хочется, блин.

пересохли языки и моря,

умирают якоря на мели.

не пишу и от стены до стены

запускаю неприкаянный взгляд.

я еще не проиграла войны,

только холодно, и крылья болят.

только комната, как гнойный нарыв

давит плечи, препарирует грудь.

напиши мне, что устал от жары, -

я поверю и закончу игру.

© Copyright: Лиза Галузина

 

))) Подвалы НКВД еще не опустели.

 

в моём...

"В моем королевстве идут проливные дожди"(с)

В моем королевстве весна непрерывных дождей

Размазала серость по небу невидимой кистью.

У этого времени года задача важней,

Чем просто помыть и покрасить в зелёное листья.

В моём зазеркалье – сезон необузданных гроз,

Сезон неотправленных писем, звонков без ответа.

Садовник остриг миллион нераскрывшихся роз;

Синоптик-колдун прогнозирует душное лето.

В моем лабиринте живет гималайский медведь,

Вальяжный и добрый, отвергнувший роль минотавра.

Мне стоит заплакать – и он начинает реветь,

Чтоб я, словно Скарлетт, «об этом подумала завтра».

В моём старом замке гуляют свободно ветра –

Смеются, ругаются – от чердака до подвала.

А ключник сказал, что в каминной есть где-то дыра

И лестница к небу. Но я там ещё не бывала.

© Татьяна Проскурина (ПесТня)

 

пытаюсь понять, в чем же прелесть стихов - и не понимаю...

нет, вру, один стих мне понравился, хотя его тоже не поняла.

 

Саша Бес

Ведьмы умеют плакать

Февраль. Фонари как всегда утопают во тьме.

А в городе снег все такой же прозрачно-синий.

Ты чувствуешь слабость, но Мир вдруг отрезал: «Не смей!

Ты разве забыла, что ведьма должна быть сильной?»

Легла на ковер, потянулась, закрыла глаза.

… и так надоело во всем и всегда быть первой.

Гадала на принца, но Мир, усмехаясь, сказал:

«Ты разве забыла, что ведьма должна быть стервой?»

Полночи без снов, а с рассветом почти что без сил

Открыла глаза, ненавидя людей и утро.

Ты злилась на солнце, а Мир беззаботно спросил:

«Ты разве забыла, что ведьма должна быть мудрой?»

Дороги и тропы истоптаны черным котом.

А в городе дождь и промерзлая эта слякоть.

Шутила сквозь слезы, когда я напомнил о том…

«Ты разве забыла, что ведьмы умеют плакать?»

 

Она была необычной. Заметной. Стильной - в один оттенок и сумочка и мобильный.

Глаза лукавые, можно сказать, субтильна. И все летела, как бабочка на огонь…

Она из породы неугомонных кошек, таких это внешне кукольно-милых крошек,

в зрачках у которых – эхо от сладкой дрожи, и спрятанная усмешка:«попробуй-тронь…»

Она казалась многим до жути странной, и вечерами плескалась часами в ванной,

всегда мечтая украсить запястье раной, еще решить бы, откуда начать, и чем –

красиво, верно, кафельная стена и цепочка капель…Слышишь, как ночь сминает в ладонях мысли?

Утром, совсем иная, она у зеркала молча наносит крем,

и ставит чайник – ровно на чашку кофе. Свободно и независимо. Чем не профи

в искусстве распинания на Голгофе себя самой в хрупкой утренней тишине?

И это вот одиночество - чем не средство, единственно верный способ расстаться с детством,

оставив долю цинизма себе в наследство и жажду вешаться. Завтра же. На ремне

от фирменных джинсов с лейблом и прочей мутью…Сидишь тут, как попугайчик, глядишь на прутья,

а клетка - теснее, уже… Хотя не суть, и живут другие похуже в десятки раз…

Ну нет, пожалуй, вроде бы все нормально, пускай одна, - и чего? Велика печаль! Но

впадать в депрессию в общем-то, аморально…Звонок. Ответит презрительно, парой фраз

пошлет бой-френда под пригороды Парижа, а если точнее - куда ему будет ближе

всего, у пояса, на дециметр пониже. И бросит трубку. Все. Поздно. Ждала - вчера.

Посмотрит в окошко. После - вздохнет устало. Добавит немного сахара: ложка - мало…

И усмехнется печально: «Я так и знала. Не зря казалось - жизнь чересчур щедра».

Она не привыкла плакать без их свиданий, да, ей пополам количество оправданий,

и личность, не оправдавшую ожиданий, она стирает. Бесстрастно и быстро. Влёт.

А дальше все как обычно: метро - работа. Водитель, притормозивший у поворота.

«Чего ты такая?» - в офисе спросит кто-то…

И может, тогда она ему не соврёт…

Алина Марк

 

Когда поймешь умом, что ты один на свете,

И одиночества дорога так длинна,

То жить легко и думаешь о смерти,

Как о последней капле горького вина.

Вот мой бокал, в нем больше ни глотка

Той жизни, что как мед была сладка.

В нем только горечь неразбавленной печали,

Оставшейся на долю старика.

Бокал мой полон, но друзей не стану

Я больше угощать питьем своим.

Я их люблю, дай боже счастья им.

Пускай они пьют воду из под крана.

На свете сделал я много славных дел,

Во веки вечные их не забудут люди.

И если выйдет все, как я хотел,

То, боже милый, мир прекрасным будет.

Послав отчаянье на голову мою,

Послав страдания душе моей правдивой,

Пошли мне веру, я о ней спою,

И дай мне силы, стану я счастливым.

И перед смертью богу помолюсь.

Константин Никольский

 

Самое то!

Ходили за Чудом вместе,

нашли, принесли домой..

Искали, в каком же месте,

поставим, его с тобой?

В углу – будет, слишком ярко,

а в центре – легко задеть,

ведь Чудо, довольно марко,

и пыль с него – не стереть.

-А может, его на стену,

напротив, того окна?

-А ты, представляешь цену?

-А есть ли, ему цена?!

А Чудо мерцало тихо,

и слушало долгий спор,

как мы выясняли лихо –

не страшен ли, Чуду, вор?

И только, когда под утро,

забрезжил в окне рассвет,

мы что-то решили, мудро,

схватились… А Чуда – нет!

вычитала на просторах инета

 

Зачем вообще облекать мысли в стихотворную форму? хреново если,так и скажи-мне херово и не надо вот этих Лун,плакучих ив и лестниц к небу. Эвона как)))На черта вот вам лестница к небу? Все там будем,обождите.

 

ну...ты тоже "облекаешь"

Получается у кого-то красиво и в самую точку...почему нет?

 

Но я то дурачусь. А когда человек с мечтательными глазами начинает парить стихи про Луну, это как на гитаре когда романс поют какой-нить, надо сделать задумчивое лицо.

Посидят, попоют и обратно по жизни гадости делать, романтики с большой дороги.

 

откель тоби известно?БАЛОВЕНЬ!!

 

Так может этот, с глазами...по другому не может?

Кто-то стихи/прозу пишет, кто-то поет, кто-то играет, танцует...некоторые морды бьют...эмоции требуют выхода

 

Чего известно? Романтика шестиструнная?